Soñé que se podía borrar el nombre de lo cierto.

Tirarlo al mar y esperar que las olas lo trituren.

Después de un rato

lo cierto se rompía

como los caracoles

y quedaba partido entre la arena.

Sin embargo, el dolor de lo cierto seguía ahí,

más elegante todavía, más filoso.

Nosotros caminábamos

sobre todo lo cierto

como si no lo supiéramos.

Pero eran nuestros caracoles rotos de lo cierto.

Y a pesar del sueño

seguían siendo nuestros pies.