Team poetero, desde Venezuela

26 de mayo

Mar de las pampas, sin turistas, sin wifi, sin señal de celular. Mayo, viento y frío. Un día en el paraíso.

Entonces el abrigo fue devuelto y las palabras abandonadas fuera de la casa. El cuerpo soportó la noche y el corazón sintió la caída, el irse del canto. Es verdad: en un tiempo bailaron sobre madera, nombraron las cosas por su nombre y se pusieron las ropas de las fiestas. Ya no. ¿Qué humillación insiste sobre el cansancio de los brazos abiertos?

Mili, el mar y conversaciones de media mañana

Festival de poesía de San Isidro

Volver al mar

Triza en Emma Gunst

http://emmagunst.blogspot.com.ar/2017/05/valeria-pariso-4-poemas-4-de-triza.html

El Desagüadero, revista de poesía

Gracias, gente de El Desagüadero, por esta nota sobre la historia de un poema.

https://eldesaguaderorevista.blogspot.com.ar/2017/05/la-historia-de-un-poema-de-valeria.html

Javier Saleh: Cero sobre el nivel del mar, Paula levanta la persiana, Del otro lado de la noche y Triza

Una escritura que escribe desde su hecha trizas. Un título por ahora presagio de lo que ya se escribió. Un tópico dejavuense que vertebra una ausencia doliendo. Por eso el epígrafe de Inés Manzano con ese “tiembla” final. Acá todo se escribe desde el temblor como epicentro de una poética. Una escritura que lo intenta al igual que su tópico: el amor. Una escritura que al igual que el amor: insiste. Como un insomnio de lo que no llega todavía. Esta wislawa del amor narrado, del amor rematado, el amor y el poema de amor. Ve el fuego, sabe que es el fuego que quema con su manera de quemar, porque ya se quemó. Y pone las manos igual. Insiste. Un corpus poético hecho de pequeñas trizas que hacen la triza entera. Una historia de escritura que nace de haikus a la argentina, levantando banderas de la brevedad, y desde esa nada a nivel del mar se vislumbra una nueva ventana de asfixia, las persianas entrecerradas hacia el otro lado de la noche, donde la intimidad narrada, la claridad como un clavo en la pared negra, construyen la escritura con la escala Ritcher, a puro temblor. Pero también es un silencio de manos haciendo el dolor a un costado del terremoto. Apartándolo. Sacándolo sutil, acariciando con humor a la Sandrini o a la Marrone todo vestigio de sal, tierno humor acariciando una espera de primavera que nunca llega pero llega. No se quiere soltar del lenguaje, no se quiere soltar del dolor, tampoco de la sed. El cómo decirlo Beckettiano respira por donde otros trillan el amor sin salir indemnes. Sabe que lo que está diciendo es indecible, insiste y lo dice definiendo su indecir. La lectura está a la espera del quiebre. Hay una señal: su abuelo diciéndole “Cuidado conmigo”. Y ella seguramente cruzará todos esos fuegos.

Javier Saleh (Boedo, 1976) Escritor, periodista y poeta.

Recuerdo patrio
25 de mayo de 2014

Hace dos meses terminé de escribir un libro que habla sobre la distancia. Lo escribí durante casi 5 años. Yo creía que escribía sobre el pasado, pero el viento cambió de dirección y puso en evidencia el poder profético de la poesía.

Que alguien me hable del sueño sostenido en los brazos de la fiebre. Que me hable de caminar con el peso de un millón de piedras calizas para construir la casa en el desierto.  Que alguien me cante una canción de noche, la niña sigue viva. Que alguien me enseñe dónde está el guiño de Dios. Que alguien me diga que hay Dios. Que el sol me haga poner la mano sobre los ojos para ver las gotas que quedan después de la tristeza, sobre el pasto. 

En el instante en que el viento tiró los jarrones con agua, la mesa recién servida, la comida caliente de los años por venir, en fin, cuando el viento arrasó con la casa  y el cuerpo supo que a pesar de las noches sin dormir y de los días de amor, la memoria no se había formado, que la memoria era una materia blanda, un objeto débil, una masa infectada por la ambición y otros microorganismos poderosos, en ese instante, digo, mientras el viento  tiraba las flores de la casa, sobre la palma de mi mano, oh, casualidad, oh, milagro, se escribió la palabra injusticia.

"qué haré con el miedo"

Alejandra Pizarnik

Ayer, a las cuatro y media de la tarde,  vi la imagen de la tierra abierta para siempre. Me senté en un bar y lloré. Mis hermanas sostuvieron el consuelo con sus manos.  Mi madre habló del tiempo y otros materiales puros.  Ayer vi la imagen del desamor como un tren que arrasa sobre la sangre.  La imagen del desamor puesta a andar con la certeza de un destino que nos pertenece. Oh, la crueldad de los fuertes, de los hijos del viento. ¿Qué Dios me sostendrá de pie frente al precipicio y evitará que caiga? ¿Qué pájaro soportará mi peso inútil, triste, desesperado? Alguien ha tirado tierra sobre mi corazón. Todo lo sembrado se ha vuelto horrible. ¿Qué haré con las flores?

Amigos

Ellos, Karina Giglio, fotógrafa y César Jorge, músico, son mis compañeros del Ciclo de poesía. Quería traerlos hasta aquí para que los conozcan, porque los tres trabajamos a la par en el ciclo. Fuimos ex compañeros de secundaria. Una escuela pública, multitudinaria, del gran Buenos Aires. Éramos de tres cursos diferentes: César iba a quinto primera (el único curso de "franchute", los demás teníamos inglés); Karina iba a quinto quinta tropical (así le decían a ese quinto andá a saber por qué) y yo terminé en quinto segunda. 

Fijate vos, la escuela pública. Qué lazos construye, qué memoria deja.

Ciclo de poesía de Bella Vista. edición mayo 2017

Si se supiera,

tantas veces crecía un río

que cubría la mesa,

los pasillos de la casa,

cubría todo,

la cama,

la lámpara, los libros,

era imposible salir,

quedar a salvo,

crecía un río, como crecen

los dientes

de un animal feroz al mediodía,

crecía sin piedad,

y no importaba

que éramos buenos,

que éramos dóciles,

que éramos valientes,

crecía un río

y las manos sentían

la pulsión de la vida

pidiendo,

llorando,

todo el cuerpo chocaba

con las plantas acuáticas, nocturnas,

respirar se volvía

una catástrofe,

un pie fuera del barco,

una plegaria,

porque el agua subía,

sorda subía,

ciega subía,

queríamos decir y no,

queríamos saltar y no,

queríamos salir y no,

no,

nosotros

ay, nosotros,

que éramos buenos,

que éramos dóciles,

que éramos valientes,

mudos de las dos manos,

sosteníamos los helechos de agua,

las lentejas pequeñas

y las flores azules

de los camalotes.

Las nueve musas

Ciclo de poesía en Bella Vista

Mañana nos volvemos a ver, a las 17 horas, puntual.

Para leer juntos

He aquí mi otro blog: La ficción del olvido.

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Desde pequeña, absoluta fascinación por las ventanas

Ayer, los de la municipalidad, vinieron a podar uno de los dos fresnos. Dejaron las ramas apiladas sobre la vereda, entre el tronco y el cesto de basura. Algunas tienen hojas verdes todavía. Es terrible, parece más árbol eso que quedó en el suelo que lo que permanece sostenido a las raíces.

FOTOS QUE LLEGAN DE TRIZA

Gracias, Sole!

Biblioteca popular Santa Genoveva (Delta)

Fotografía: Marisa Negri

En medio del vacío que me provoca la publicación de un libro, aparece la hermosura del ritual de preparar los sobres para llevar al correo, que hará que el libro tome un destino que no me pertenece.

Las fotos de Paz Villar

Gracias totales, Pachu, por las fotos!!!!

Leer poesía hasta desordenar el cuarto propio.

Tercera tanda de fotos

Colaboración Claudia Gustinelli

Segunda tanda de fotos

Fotos colaboración de Gaby Dubreucq