Mostraré a Gunda con una vara de fresia entre los dientes,

corre por el jardín con una flor violeta,

muerde el tallo, se acuesta, le digo que las flores

no se muerden,

corre y no suelta la fresia,

Gunda es mucho más rápida que yo

sé que una parte de mí corre

con la ilusión de un cuerpo verdadero,

con la esperanza de los hijos que crié,

una parte de mí va con una vara azul

o con una vara blanca, y desafía el orden de lo absurdo,

mastica las normas, los mandatos familiares,

las falsas promesas de todos los gobiernos,

una parte de mí mastica los pétalos vacíos de la sombra,

los pétalos inmóviles del miedo,

espanta la quietud con las flores caídas,

es tan hermoso ver

las flores derrumbadas sobre el césped,

Gunda las muerde, una parte de mí las muerde,

las dos mordemos la belleza, y la belleza se vuelve

una parte de algo que sigue siendo bello,

que es bello de otra forma

más cercana.

 

 

Todo lo que no entiendo se desprende

y me ofrece el conflicto de su luz.

Los hechos simples, los que debieran

ser  fácilmente comprendidos, la suma de los gestos

con su belleza y sus raíces revueltas,

el proyecto incendiado y su porción de agua,

la palabra con su estaca,

crucé tantas veces la ruta hasta la casa,

he asistido al trabajo, quién sabe si era ese

el trabajo que me estaba destinado,

he asistido al amor con la respiración cortada,

quién sabe,

quién puede saber

qué forma adquiere la materia

de lo no sabremos nunca, de lo que nunca

nos dirán, quién sabe

lo que se oculta entre dos puntos,

entre lo que se hizo y lo que ocurrió,

entre lo que se hizo y lo que no ocurrió,

quién pasó el rastrillo sobre las hojas verdes

donde estoy sentada preguntando por qué.

Gracias totales, Claudia Ferradas, por este honor

 

 Es cierto:

sí se puede besar con una ausencia,

besar con la mirada, con los gestos,

besar con arte,

con los filos obscenos, con pensarlo,

besar con un jardín de peonías,

con música, con letras, con silencios,

besar con intuición, con contrahechos,

ya lo hicimos, yo lo entiendo,

sí se puede besar si no se toca,

pero ya basta basta basta,

besame, por dios santo, con la boca.

 

Las chicas con suerte distinguimos

la quietud, del olvido, 

y podemos andar descalzas sobre la historia

que alguna vez nos hizo

correr

con una rapidez que pasmaría al suri,

cambiarnos la remera,

mirarnos al pasar en algún vidrio,

y estar toda la tarde hablando de Rimbaud.

Las chicas con suerte llevamos

una cobra en la cartera junto al número para pedir auxilio,

soñamos con vivir en un pueblo pequeño,

donde podamos andar con el deleite libre de las águilas,

y sembramos cosas que no siempre crecen

pero somos felices al saber que sembramos.

Es que las chicas con suerte tenemos la actitud

de quien se sabe rico, quiero decir, nos sobran

los bienes en la vida: del amor no aceptamos

las dádivas de nadie, del dolor nos quedamos

con la buena memoria, de la ilusión tomamos

el vino ardiente de la espera.

 

Sigue ahí

la araña que cuelga del aliso.

Deduzco de ello que

nadie fue besado bajo la rama,

ningún insecto ha conseguido este alimento,

el río no ha crecido últimamente.

Pero además,

porque la araña aún cuelga del aliso

sé que es posible mantener el equilibrio,

el entusiasmo, la tristeza, todo el amor,

la vida misma,

buscando el balanceo de la brisa.

Anoche vi cómo moría

un insecto atraído por la luz.