No comprendo los signos.
Que alguien me regrese
al lenguaje de los niños
donde jugamos es jugamos
y dame es dame.

La diferencia entre la espera

y el olvido/ la saben los pájaros/

al entrar en el viento.

Ellos giran su vuelo/ para no llorar

contracorriente.

Yo no./

yo sigo acá/ en aire/

clavada/             

vaciándome.

Te soy.

Involuntariamente

como todas las cosas naturales.

Como un sol de frente.

Algunas palabras desvisten.
Otras abrigan.
Otras se quedan mirándome
sin saber si las dijiste
para poner o para sacar.

Que otros se queden

con tu piano de cola.

Les dejaré tus manos

temerosas

y la casa encendida

del invierno.

Les dejaré el oído

y las escalas

que el arte

ya no me pertenece.

Pueden llevarse entonces

si hace falta

tus hijos y tus soles

toda tu música adentro

de las faldas

todos tus desayunos

y tus vinos.

Yo me quedo

con tus imperfecciones.

Sin querer fueron ellos
la flor amarilla
nacida entre las piedras
de las vías del subte.

Una vez más, gracias a la Revista Literarte, por entrar a mi blog y escoger una de mis poesías. Gracias a todos los que hacen que la poesía circule como caramelos de mano en mano.

http://revistaliterartedigital.blogspot.com/2012/08/valeria-cecilia-pariso-buenos-aires.html

LA REVISTA LITERARTE FUE DECLARADA DE INTERÉS CULTURAL POR LA SECRETARÍA DE CULTURA DE LA PRESIDENCIA DE LA NACIÓN ARGENTINA.

Una no sabe que quiere

hasta que quiere.

Las culpas huérfanas joden

en puntitas de pie.

No los tiro cuando vuelvo del mar.

Escondo dudas.

Adentro, en el huequito seco de los caracoles

empujo y meto mis dudas para que no se vean.

Todo puede ser. Todo puede dejar de ser.

A nadie se lo ocurre controlar ahí adentro.

Cómo puedo abstraerme
en medio de la histeria
urbana, de los plazos,
en medio de los pagos
y la gente, los autos,
las bocinas, los timbres,
cómo puedo abstraerme
de los niños
descalzos con dos grados bajo cero,
de la vieja que pide que la ayuden,
del peaje, de los miedos, de los otros.

Cómo puedo abstraerme de la muerte
predecible, hambrienta, cotidiana
y pensarte y pensarnos
y que no me importe
absolutamente
nada más.

Una de sus muertes
de amor, inacabada,
le duele con mi nombre.

A los 15 años, cambié la fiesta de cumpleaños por una máquina Olivetti, igualita a ésta. La tengo conmigo, la uso cada tanto por el placer que me da oirla. Esos pequeños aciertos.

Tu encendedor azul,

los libros de tu tercer estante,

dos saquitos de té,

las muertes que te diste,

los pliegues de tus dudas,

tus ojos descansando

en el cajón de la mesa de luz.

Todo lo tengo yo

acá adentro

en mi cartera.

Cuando me armes en tus manos

te lo doy.

No nacimos todavía.

Nos vamos a parir

si nos abren las manos.



La envuelve la lleva la trae la moja

la aliña la reta la hunde la unta

la gira la aleja la mueve la acerca

la mece la arrastra la encaja la empuja

la agarra la suelta la corre la mata

la inventa la ignora la muerde la asusta

la excita la atrapa y la tira.

Apología del mar y la caracola.



ejercito la memoria de arena

el mar me arrastra del amor al odio,

hago una apología de los extremos

las olas me muerden una y otra vez

una y otra vez

debo recordar el lugar donde no estabas.

Esta ciudad me amputa las manos.

Necesito silencio, horas para oir

la vida más allá de las 6 de la mañana.

Les sacaré los ojos a los pájaros

cuando anuncien el día.

Tengo miedos salvajes

dientes con lobos

los mismos lobos que corren a mis hijas

para comerles sus tobillos de azúcar,

los mismos que destrozan lo que escribo

y dejan los huesos en la mesa,

voy adelante de una jauría

de miedos y de lobos asesinos.

Vos me mirás con la misericordia

de haber sido mordido varias veces.

Voy a llenarme entera de collares

sujetarme en el cuello con cintas de madera

piedras tibias y almendras y lápices grafito

hilados caracoles y hojas blancas que pesen.

Quiero quedar varada donde duermes conmigo.

Me encuentro

sentada en tu silencio

tan cómodamente

como si fuera mío.

La palabra nos mira

con esa cara que siempre

 pone el temblor ante el silencio.

Para pacificar

pienso en tus manos

no en lo que harán

sino en que existen.

Que nadie prenda ahora

las luces de la noche

que nadie me revele

el tiempo de la espera

no quiero saber

más que tus manos.

Girar la manija

abrir la ventana

dejar que el aire entre

instantes antes de la asfixia

llenar llenar llenar

desesperadamente

una y otra vez

una y otra vez

las ausencias.

Por dónde

en qué piso

de qué casa

caen

los amores sin manos.

Tuve miedo.

Ya no tengo ojos.

Perdí los ojos.

Rodaron.

Cayeron en una alcantarilla.

No veré si era amor.

No será tuya ni mía.

El deseo nos desordena.

La paz es de los otros.

Si me dejas

ponme el abrigo,

por favor los guantes,

ponme los zapatos y los ojos,

 las manos, las palabras,

las piernas y los pasos

mi cuerpo no sabe quién soy.

No te podía querer

pero quién dice.

En un rincón

mi rebeldía te mira

y se come las uñas

de su mano derecha.

Voy y vengo

una y otra vez,

como si hiciera algo.

Algo más,

además de romperme.

Tenía manos, brazos,

podía vestirme sola a la mañana

  

Antes de querer tus manos

yo podía.