Amelia siempre me decía que ella había nacido el día que comienza el verano, pero que como su madre era lenta la anotaron un día después. Que me acuerde de eso, de que ella cumplía años el 21 de diciembre, no el 22. Eso decía Amelia, mi abuela, la que me recitaba a Alfonsina.

ANTIDOMINGO 2014 - TODOS LOS TODOS

Gracias totales, Sylvia Cirilho y Rubén González.

Red federal de poesía

Fijate:

http://www.educ.ar/sitios/educar/seccion/?ir=redfederaldepoesia

Imágenes que no voy a olvidar de La Estación: la suavidad aniñada de Florencia leyendo y sosteniendo el libro de Cecilia Pavón que tiene de tapa la foto brutal de una mujer ensangrentada.

Imágenes que no voy a olvidar de La Estación: Lucas con su aro negro, su cadena y su imagen de chico rudo leyendo a Bukoswski y diciendo con voz risueña y cómplice: "ja, estoy nervioso".

Sonidos que me quedaron de La Estación: la magia de la voz de Nancy Soto leyendo los poemas de Irene Gruss, la gente escuchándola con los ojos inmensos y yo diciéndome menos mal que Soto leyó última porque después de ella nadie iba a poder leer así.

Imágenes que me quedaron de La Estación: las fotos que Karina Giglio hizo en Perú, los libros que Paula trajo de Jujuy, el libro amarillo de Delmira Agustini puesto sobre la mesa de lectura, conseguido por Laura, las cortinas rojas de los primeros ciclos, el salón inmenso al que pasamos después porque la gente no cabía en el bar.

Imágenes que me quedaron de La Estación: Su Zingale cantando se dice de mí y bailando con César. Porque a la poesía ellos le pusieron la garganta y los pies.

Imágenes que me quedaron de La Estación: La picardía de los ojos de Paula leyendo los pornosonetos de Pedro Mairal y el estallido cómplice del público celebrando lo que oían.

Imágenes que me quedaron de La Estación: los árboles de María Silvia, el mismo día que leímos a Pizarnik. Yo los miraba y pensaba "y si éstos fuesen El árbol de Diana?"

Sonidos que me quedaron de La Estación: las risas, la pregunta que volaba en el aire todos los ciclos: "oiste cómo dijo que se llamaba ese poeta?" o "me deletreas el nombre del poeta?", y "dónde consigo ese libro?".

Imágenes que me quedaron de La Estación: los ojos cómplices de todos los que escuchábamos cantar a César y respirábamos hondo, como diciendo qué maravilla.

Imágenes que me quedaron de la Estación: La libreta donde Alexis copiaba manuscrito los poemas que iba a leer, las hojas de colores de Sole donde estaban los poemas que iba a compartir, el cabello larguísimo de Rocío brillando sobre el libro de Anahí Lazzaroni.

Imágenes que me quedaron de La Estación: las puertas negras que llenó de color Karina Giglio.

Imágenes que me quedaron de La Estación: María riendo con los ojos, con el pelo, con la boca, con las manos, mientras oía Cantos de una gaviota cocinera, de Graciela Cros.

Se fue el último ciclo de La Estación, este ciclo de poesía que tuvo lugar en un bar de Bella Vista. Doy unas gracias del tamaño de cien elefantes a todos los que lo hicieron posible, a todos los que leyeron, a los que escucharon, a los que acompañaron con fotografía, con música, con pintura. No sé si el año que viene La Estación continúa o no o si comienza otro ciclo. La vida me enseñó a disfrutar el hoy. Y hoy estoy para dar gracias, unas gracias que, ya les dije, son del tamaño de cien elefantes en hilera.

Hoy y nos vamos

Acordate, hoy 18:30 horas, nos juntamos en la última Estación del año para compartir poesía. Vas a poder tomar un café, disfrutar poesía, escuchar música, ver fotografía, pasarla bien. Somos puntuales. Vení.

Lugar: Richieri 929- Bar La Estación-Bella Vista, Provincia de Buenos Aires, Argentina.

Magia suculenta

Paso a paso, la magia de esta suculenta en mi jardín.

Mirar el bosque

Hay dos fresnos detrás de mi ventana. Tengo un bosque.

Como los niños, de a ratos, seguíamos riéndonos de nuestras lastimaduras. Llorábamos de manos, de golpe, de rodillas. Y siempre añorábamos del árbol la magia que nos hizo subir.

A veces pienso en cerrar este blog. Pienso en lo que significa una entrada en un blog. ¿Entrar adónde? ¿En qué puerta? ¿En qué ventana? ¿Y para qué?

Siempre John

"After all, I'm forever in your debt"

John Lennon  (9 de Octubre 1940 - 8 de Diciembre1980) 

Regalo inesperado

Abrió hoy. Es una sola. La miro y es tan perfecta que no sé si existe.

14 de Diciembre

Último ciclo del año

La soledad del desayuno. El mate. El silencio que me acerca al poema. Como un ritual, que la primera comprensión del mundo sea el poema. Leer uno. Cuando todavía no es posible pensar. Hacer que el poema pase por la sangre. Hoy, Nicanor Parra. Sentir el olor de las tostadas. Ir despertando. Dar gracias de que este año el fresno que está en la vereda toque la pared de mi cuarto y me acerque a los pájaros. Oír a los pájaros. Intentar comprender la complicidad del canto. Identificar, entre las hojas, el llamado y la respuesta. No entender qué se dicen. Volver a poner agua en el mate.  Parecería que lo verdaderamente hermoso no se comprende.  No se comprende y sucede, y entonces es hermoso.  Entonces no queda otra que sonreír. Sonreír hasta que se pongan chiquitos los ojos.

Muchas gracias, José María Pallaoro, por llevar a "Cero sobre el nivel del mar" a tu blog.

http://aromitorevista.blogspot.com.ar/2014/09/valeria-pariso-poemas.html

Decidir leer en público a poetas contemporáneos es tomar partido sobre qué poesía merece difusión. Venir a escuchar poesía contemporánea (de esa que cuesta conseguir en las librerías) es poner una patita afuera del rebaño y ponerte a pensar qué otras cosas hay para leer y qué te gusta.

La Estación, ciclo de poesía

Preparate, que el domingo 14 de diciembre a las 18:30 horas se viene el último encuentro del año en La Estación, ciclo de poesía.

Paula Irupé Salmoiraghi lee a Pedro Mairal (Pornosonetos)
María Marta Carballo lee a Alejandro Crotto
Gabriela Vega lee a Carlos Righero Fagundes
Ignacio Cagide lee a Miguel Ángel Bustos
Valeria Pariso lee a Graciela Cros

Y de yapa:

Música: Su Zingale
Fotografía: Karina Giglio

Estaba desde antes de que yo llegara. Cuando escuchó su nombre, ella, la china, se puso de pie y su falda de tul negro se movió de un lado para el otro como si de verdad fuera a bailar. Tenía sandalias brillantes y una cartera dorada.  Verla pasar desde la silla de la sala de espera hasta el consultorio del cirujano fue maravilloso.

Casi siempre cuando escribo dedicatorias me equivoco en alguna letra. Suelo usar letras que no existen. Cuando escribo cartas también. Entonces tacho. Si tengo líquido corrector a veces lo uso. Igual se nota. Entonces suelo hacer una florcita para que se note menos pero siempre se nota más. Es imposible negar el temblor. Entonces vengo a reivindicarlo. Reivindico el tachón, la letra rara, la enmienda, la florcita y todo signo incomprensible que ponga, sobre la hoja, la evidencia del temblor de escribir emocionada.

Recién hoy me sale decirle chau

Podrían ser grillos.

Pero no.

Todas las noches

una mujer descalza

baldea la vereda

para que canten los pájaros.

y tan contenta

http://www.goear.com/listen/4435b39/y-tan-contenta-banda-de-sonido-de-la-peli-cleopatra

¿Sabrá la ola qué hacer con el ruego de

los árboles torcidos  hacia el mar?/ ¿Tendrá registro

de lo que nos dolió  la ola anterior?/

 ¿Estaremos siempre a merced de un mar

que insiste en una didáctica  de repetición:

golpe salado sobre los pies heridos/

golpe salado sobre los pies heridos?/

¿Dirá la ola: esto queda en tu memoria/

esto no?

Juntábamos las nubes con las manos.

Es decir, en eso consistía la lluvia.

No. La invención de la lluvia. La lluvia era otra cosa.

Pero la invención de la lluvia aparecía

cada vez que nosotros

juntábamos las nubes con las manos.

Y cada vez que separábamos las nubes

aparecía el sol sobre la tierra.
Una vez
hicimos que saliera el sol en plena noche.

La realidad

se nos abría

como puede abrirse
un libro o un mensaje.

Y eso que nosotros,

ay, nosotros,

todavía no sabíamos leer.

Antes del corte,

el miedo al dolor. Ya aprendí:

 la suma de los puntos no construye la noche.

¿Te acordás? Tuvimos una noche

hermosamente negra.

Y en ese momento, dónde estaba el miedo.

¿Cuántos puntos más serán precisos

para cerrar la noche?

¿Y la otra noche? ¿Y la que sigue?

Si me duelo,

si me duelo mucho,

antes, durante, después de la costura

del sueño, del corte, de la piel, de la noche,

¿cantarás para mí

para que olvide?

Los libros y la noche

 Fuente: fotos de la Biblioteca Municipal Popular Domingo Faustino Sarmiento- San Miguel.

Tengo la mano derecha quemada por aceite, marcada a fuego por la rejilla del horno, cortada por cuchillos de cocina que siempre van a parar al mismo lado. Conviven heridas nuevas y antiguas cicatrices. También conviven en la misma mano la letra y las flores que recibí y que regalé. Y conviven los tesoros que descubro cuando la misma mano lastimada revuelve libros en puestos de ferias y se encuentra con la poesía de la emblemática revista Orígenes, compilada en un libro editado por el Fondo de Cultura Económica de México. Y entonces la alegría.

https://www.youtube.com/watch?v=FQqasc0GYMo&list=PLDEB2E7BD81752F12&index=41

Una de mis canciones preferidas. No me nombres.

Adentro de la noche, prende y apaga la luz del olvido. La luna es cosa de todos los días.

NOCHE DE LIBROS 2014

Convocada por la Biblioteca Municipal Popular Domingo Faustino Sarmiento -San Miguel-, este sábado a las 20:30 hs voy a estar en la NOCHE DE LIBROS compartiendo una charla sobre el oficio de escribir. Están todos invitados.

Acá andamos, tratando de encontrar flores en el desierto.

¿Qué ve una fotógrafa en un ciclo de poesía?

Fotografías: Karina Giglio. Ciclo de poesía La Estación -edición noviembre-.

Un salto de fe
es lo que se precisa
para cruzar la palabra
que hace fuego.
Nos dijeron, por ejemplo,
que hay signos indelebles en las manos.
La culpa es tuya
por no controlar
lo que te pasa. Así dijeron los que
una vez hablaron. Y entonces
apareció el volcán sobre la hoja
y hubo que mostrar los dedos y las huellas.
Un salto al vacío. Decir: son éstas.
Esto dice la mano cuando escribe.
Esto dice el silencio de las manos.
Amar la palabra sobre el fuego,
sobre el hecho obstinado que nos habla.
Después curar.
Curar
los pies quemados, el espanto,
levantar la flor negra si es que sale,
sonreír ante el desorden
y el olvido.

EMMA GUNST

http://emmagunst.blogspot.com.ar/2014/11/valeria-pariso-3-poemas-3-i.html

La Estación, ciclo de poesía, noviembre

                                     

                                      

Cajita Frida, regalo de mi amiga Karina Giglio. Sirve para guardar barcos, retamas en flor, huellas de niños robando caramelos, un lago completo con sus cisnes de cuello negro, la suavidad de lo que todavía ni siquiera se piensa, un día con sus años y sus noches, las palabras que todavía no aprendí a decir.

Gracias, María Silvia Medina, por este regalo tan hermoso. ¿No es acaso un árbol faro? ¿No es un árbol movido por el viento que señala la costa a los marineros? ¿No es un árbol de mar?

(María Silvia Medina, artista plástica, Córdoba, Argentina. Técnica utilizada: acrílico sobre madera)

Me da miedo la gente cuando jura. Tenemos un minuto, tal vez dos y es la imposibilidad de juntar viento con las manos lo que nos deja heridos. ¿Cómo podría yo quedarme quieta y jurar, marcando una cruz sobre la boca, hacer la alegría o la tristeza?

Aviso vecinal

Hoy nos juntamos en La Estación para compartir poesía. Vamos a leer en Richieri 929, Bella Vista, Provincia de Buenos Aires. A las 17 horas. La yapa: exposición fotográfica, pintura que viene desde Córdoba y música en vivo. Venite.

El territorio que existe entre dos silencios es suelo sagrado.

A bloguear

http://mispoetascontemporaneos2.blogspot.com.ar/2014/11/poema-de-valeria-pariso.html

http://suciadebesosyarena.blogspot.com.ar/2014/10/no-es-mas-trabajoso-que-hacer-un-barco.html

Alguien construyó un mediodía

donde cumplir su hambre.

Puso mi nombre recién nacido

sobre la tabla de picar.

No quedé nada.

¿cómo es posible

que en mí 
ocurran palabras

que cantan al alba?

Correspondencia epistolar

Desde hace un tiempo volví a escribir cartas. Encontré unos papeles muy lindos, verdes, celestes, lilas. No tienen renglones, así que la letra siempre sube una cuesta. Haber recuperado este ritual es festejar la alegría desde el inicio: buscar un papel, escribir a mano, leer lo escrito, cerrar el sobre, ir hasta el correo, despachar la carta, y esperar el aviso de que la carta llegó bien. A veces escribo dos o tres líneas. A veces envío la carta junto con uno de mis libros. A veces no envío las cartas que escribo. A veces no escribo las cartas que quiero enviar. Hoy pienso en cómo estarán las cartas que andan viajando bajo la lluvia, entre la tierra y un cielo que se cae a pedazos desde hace tres días. Llueve. Llueve. Llueve. Pienso en las palabras y el agua, en el papel y el agua, en que es ley que sólo llegan las cartas que tienen que llegar. En eso, pienso en eso.

¿Águila o sol?

Otra vez, un desterrado del consumo. Descatalogado por falta de interés. Hacía años que estaba ahí, dijeron, y nadie preguntaba por él. Así encontré una edición conmemorativa de los 50 años de ¿Águila o sol?, de Octavio Paz. Tapa dura, fucsia y ocre, con ilustraciones del maestro Rufino Tamayo. Edición mexicana. Casi que me lo regalan, casi que no puedo decir que lo pagué. Es un hecho, las cosas más lindas de mi vida son esas flores que se mantienen vivas y que encuentro donde dice zona de derrumbe.

Desarmados como estaban caminaron la alegría hasta encontrarse con el miedo. Cuando las sombras ocuparon el lugar de las lavandas, se soltaron.  Ahí vieron que los momentos felices se les habían vuelto, en el cuerpo, un sello de agua. Entonces, por temor a que los lleve la corriente, empezaron a construir un desierto. Se arrancaron todo: piedra, álamos, ríos, manos, animales, nubes. Con mucho esfuerzo consiguieron olvidarse de llorar. Se secaron.  Continuaron yendo a trabajar, cosa de todos los días. Entonces, los asustados, desprevenidos de la magia del mundo, aprendieron a sobrevivir  llevando sobre sus cabezas unos sombreros tan grandes que les cubrían, para siempre, el asombro y los pies.

En solidaridad con Luciana Tani Mellado reproduzco su nota publicada en facebook en el día de hoy.

"No puedo abrir otro frente, lo sé, pero tampoco puedo quedarme callada la boca.

Resulta que hoy abro un mail que llegó a mi bandeja anteayer en el que se informa de la realización en este mes de la Feria del libro en mi ciudad. Lo primero que siento es alegría. Realmente es necesario recuperar este espacio, y readecuarlo a necesidades, demandas y posibilidades reales y mejores que la de las pasadas ediciones, que fueron principalmente, con contadas y honrosas excepciones, espacios donde se amontonaban stand con toda una iconografía escolarizante y militar, con la inclusión de alguna figurilla de las máquinas editoriales y no mucho más.

Se dice en este mail que "en el Ceptur se desarrollarán las actividades Regionales Artísticas. Presentaciones de libros de escritores locales y regionales, shows musicales de exponentes".

O sea, la morfología de los verbos me informa claramente que ya está todo armado. Y está muy bien que se hagan con antelación y seriedad los trabajos, realmente resulta muy propicio este rasgo organizativo.

Mis dudas son: ¿por qué no me enteré de nada nunca, antes de este mail, porque lxs organizadorxs jamás nos contactaron por ningún medio, bajo ninguna forma, a quienes integramos el grupo "Peces del desierto"?

No es que de modo personal revista insustituible importancia nuestra presencia, pero, no deja de llamar notoriamente mi atención que no he recibido comunicación alguna como coordinadora de un Taller de Escritura que funciona en la ciudad hace 2 años, bajo la organización de Peces del desierto, y en el marco de un proyecto de extensión de nuestra Universidad local. Se trata del único espacio actual de este tipo en nuestra Universidad, abierto a la comunidad y gratuito.

Tampoco como directora, junto con Andy Maldonado, del proyecto que congrega a una treintena de escritores y comenzó en noviembre de 2008, y de modo ininterrumpido realiza presentaciones de libros, de fanzines y espectáculos que reúnen poesía local, regional y música, siempre de modo abierto y gratuito. Tampoco lo recibi como responsable de la cátedra de Seminario de Literatura Patagónica, en la carrera de Letras, el único espacio curricular formalmente previsto para la enseñanza de la literatura regional como contenido.

Entonces, si a mí, que soy docente de cátedra del único espacio que en nuestra ciudad prevé la enseñanza universitaria de la literatura regional, que coordino en el marco de un proyecto de extensión el único taller abierto de literatura en esa misma institución, y dirijo con Andy Maldonado un grupo que tiene 6 años de trayectoria initerrumpida en la difusión de nuestros autores, ¿a quién consultaron, a quiénes invitaron?

O quizás deba preguntarlo de modo inverso, o de modo lateral: ¿por qué no nos invitaron? ¿por qué rechazan, minimizan o invisibilizan el posible aporte que podríamos dar? ¿quién nos rechaza?

En fin, dije que no puedo abrir más frentes así que hasta aquí lo que diré sobre el tema. Espero que la feria sea un éxito, pero este inicio, tan pero tan sesgado y enfáticamente restrictivo y segregacionista no parece alentador."

Luciana Tani Mellado

Fotografía: Karina Giglio

 Frío, mucho frío y este viento extraviado en Muñiz.