Gracias al blog El poeta ocasional !

http://elpoetaocasional.blogspot.com.ar/2012/09/valeria-pariso.html

Esto sí es un problema:

me leo

y advierto

que todo él

negado, saqueado de mi mente,  vaciado de mi sangre,

se instaló silenciosamente

en el túnel carpiano de mi mano derecha.

Y se escribió.

Gracias nuevamente a la Revista Literarte del mes de Septiembre por difundir mi poesía.

http://revistaliterartedigital.blogspot.com.ar/2012/09/valeria-cecilia-pariso-buenos-aires.html

Saber no sirve - me dice Vicky
mientras se pinta los ojos de negro-
yo no quiero saber nada,
fijate,  ahora decís: "cuidado,
que hay bocas que duran poco tiempo",
para qué quiero saberlo,
si en lo único en que modifica
mi conducta de ésta tarde
es en que después de unas horas
cuando me suba al taxi de regreso,
de su casa a la mía o del hotel a mi casa,
no sé dónde terminaremos,
si no quiere que hablemos de los sueños,
y tampoco quiere verme en su silencio,
y me dice "te pido un taxi",
y le digo "como quieras",
en lo único en que cambia, date cuenta,
es en que cuando me cruce
el cinturón de seguridad hecha una lágrima,
me dé la cabeza contra el vidrio
llorando por saberlo desde antes.

Ahí está

sentada en el fondo de su casa,

llorando en camisón,
fumando otra vez
después de seis meses
de esfuerzo sobrehumano
por controlar las ganas,
tirada en el único rincón con sombra,
a las tres de la tarde,

tratando de entender
desesperadamente

cómo fue a él se le ocurrió
después de tanto tiempo

dejarla por teléfono.

En mi cabeza
tengo un parque de diversiones.

Alguien queda adentro.

Yo estoy afuera.

No tengo fichas de esa parte de mí.  

Hay juegos que nunca me serán permitidos.

No sé qué querrá la muerte

cuando me encuentre.

Lo único que tengo sano

es la mirada.

Si me deja un último gesto

de amor inesperado,

tal vez pueda llevarse mis ojos

de recién nacida.

Me gusta lo que encuentro cuando no busco nada:

hojas y más hojas y más hojas y más hojas

                     un nombre

como un cuerpo sobre mi cuerpo.

y si  nos diésemos cuenta
que todo lo que llamamos amor es otra cosa,

que lo vivido hasta aquí no es más que un cuerpo

compartiendo con nosotros la ignorancia y la sed.

En la noche mis llagas cantan la piedad del frío.

Una es la partenaire

hasta el día que decide

estirar la mano y atajar el cuchillo

cortando sangre y lágrimas.

Es inevitable hacer volar a la paloma.

Un día una lo hace

sabiendo que va  doler

pero no importa

un día se toma coraje

un buen día

una lo mira a los ojos

al lanzador de cuchillos

tan excitante con sus filos

con todos sus bordes que nos rozan

cara piernas boca senos

y se piensa hasta acá,

hasta acá llegaste.

Entonces

con tanta adrenalina

que se podría esmerilar el aire

se ataja el cuchillo

y el acero nos cierra la mano

con un ardor rabioso.

Todo eso pasará.

No obstante, una se quedará un tiempo

consternada por los ojos de horror

del lanzador de cuchillos

al verse atajado por la mano en el aire

presentida sólo por el instinto animal de la paloma

que voló dos segundos antes de oír el grito

dos segundos antes de que la mano brotara

sobre el brazo y el piso

como una alfombra roja

sobre el final del juego.

 Tengo la sensación  de haber sido

un vidrio mirado al tras luz.

Sus ojos eran cuartos de hotel

que miraban construyendo pactos.

Yo entendía todo.

Alguien entró en mi costado procaz.

Y yo ni lo conozco

y él ni me conoce.

En cada flor abierta en primavera
se expresa el deseo silencioso del mundo: 

Un poco de fiesta.

Algunos hombres perdieron la memoria.

No existen amores imposibles.

Ellos saben de cosas difíciles.

  

Cuando eran niños
todos

atrapaban mariposas con dos dedos.

Un perro de la calle abraza a un hombre.

Lo veo: el hombre sentado en la plaza

sube a su cuello las dos patas delanteras del perro.
El perro no le tiene miedo. Están ahí: cara con cara.

Los dos abandonados se abrazan.
En silencio se abrazan.

Hay dolor de huesos, de hembras.
En el amor a los dos los mordió el hambre.

No hay nada más animal que la belleza.

Bajo la lluvia

me acordé de alguien.

Sonreí pensando:

Daban ganas.

Tener la convicción de la langosta.

La osadía negra del abejorro
bebiendo agua

en el borde de una piscina azul.

La succión animal de la enamorada del muro.

La desobediencia de las mariposas.

Tener eso.

Algo de eso.

Y un deseo que te expulse del cielo.

"Entonces, una sola hoja, rauda,

guarda toda la selva"

Jorge Boccanera

“Inquietante lección de los jazmines:

cuanto más agonizan, más perfuman.”

Santiago Kovadloff

Al jazmín del cabo

le lleva  más de un mes

sacar una flor.

Todo

para un solo día de blancura.

Después

la flor será un té cerrándose.

Muere y perfuma más que antes.

Se vuelve aire.

Se respira blanco.

Cada minuto de jazmin

guarda a todos los jazmines.

Yo quisiera tener
ese talento para los finales.

Nota: El poema contenía originariamente sólo el epígrafe de Boccanera, dado que, al momento de escribirlo todavía no había leído a Kovadloff. Esta es la nueva versión.

Él dice que quiere estar solo,
dice que el viento le apretó los ojos,
entonces
ahora
en vez de amor
busca consuelo para esquivar la herida.

Lo dice así, y todo él tiembla de belleza,
y todo él  es un niño
dolorido que vuelve.

Me había despertado

pero los animales

seguían en el jardín.

Le pregunté aterrada

si los veía, dijo sí, sí los veo

entonces corriendo

cerramos puertas y ventanas

para que las ovejas,
los rinocerontes
y los lobos

no se metieran adentro de la casa.

Él y yo, tras el vidrio, mirábamos

los cuerpos pesados pisándose

subiéndose, aplastándose, haciéndose morir.

Esperamos casi una hora

hasta que desapareció la última bestia.

Ya no hay miedo, me dijo.

Él me enamora con cosas así.

Ahora la flor azul en el tajo de la piedra, existiéndose.
Contagiarse de cosas así.

Sí, es cierto, se puede besar con el silencio,

con los filos obscenos, con pensarlo,

besar con un jardín de mariposas,
besar con la palabra, con los planes,
besar con gestos, con música,
besar con viento, con el alma.
Sí se puede, yo lo entiendo.
Sí.
Se puede besar si no se toca.
Pero ya basta, 

basta,
basta,
basta,

besame,
por Dios santo,
con la boca.

Si solamente fuese
la sed lo que nos dieron
la extraordinaria sed

pero no
qué hacemos con la vida
quién nos dice qué hacemos con la vida
sabiéndonos en la otra orilla.

Aquí es el ritual del agua

aquí los dos se crispan

cada vez que se muerden

en la erosión más vieja

más nocturna más blanca

rompiéndose y armándose

quieran o no quieran

una y otra vez.

Afuera es una ola

contra el acantilado.

PATAGONIA Y POETAS ARGENTINOS, es el tema de la Revista EL FARO, de Chile, del mes de Septiembre. Una vez más, gracias a quienes hacen la revista (gracias, Ariel), por entrar a mi blog y elegir el cuento EL AMOR.

http://issuu.com/faroeditor/docs/25.-_edici_n_septiembre_2012

Antes de irnos

llevame de regreso.

Olvidé las palabras

para nombrar las cosas.

Devolveme un lenguaje

que no sepa de nosotros.

No sé si está bien o mal
decidir la sed.

A qué distancia de tu mano
corriste el vaso de agua
que no tiene mis huellas.
Yo cerré los grifos, tiré las jarras
y las copas con tu nombre.

La noche abrirá deshidratada
la última línea de sal entre nosotros.

Adentro de un vaso azul

a través de la ventana del living

apretando la cara contra las rejas

con el brazo derecho estirado

hasta que las puntas de mis dedos queman

junto agua de lluvia.

A tu amor

lo junto de un modo más extraño todavía.

No me olvides.

Mi madre llamaba así

a unas florcitas blancas

como ojitos de azúcar.

Bueno, eso es aparte.

No me olvides.