sábado, 20 de enero de 2018


Si hay viajeros que, viniendo a la posta poética, llegan antes de horario, les cuento que cerca está el corredor aeróbico. Pueden caminar bajo los árboles antiguos de Bella Vista. Tomar aire puro. Mirar las hojas verdes. Respirar.



Después de un año, hoy a las 21 horas, nos volvemos a juntar para hacer la Posta poética volumen 2. Serán recibidos para leer y cantar todos los viajeros que quieran acercarse. No hay lista de poetas invitados. No hay lista de músicos invitados. Llega el que quiere llegar.

Lugar: librería Saint Exupery, Piñero 975- Bella Vista.



jueves, 18 de enero de 2018

Despertarme con este regalo












Pizarra en calle Paunero, entre Charlone y Belgrano. San Miguel. Provincia de Buenos Aires.



lunes, 15 de enero de 2018

domingo, 14 de enero de 2018


En realidad yo no sé si era Don Isa, Don Iza, o Don Issa. Pero sí que su nombre se pronunciaba así. Elegí escribirlo Issa, por puro gusto poético y por fe en el misterio, dado lo extraño de haber tenido un japonés viviendo en el descampado detrás de mi casa. Pienso, ¿y si fue un maestro que vino a enseñarnos algo que no supimos ver? ¿Y si sólo el tiempo logra decodificar por qué él estuvo ahí?




Detrás del alambrado que daba al fondo de mi casa, vivía un japonés. No tenía techo, vivía bajo los árboles. Se llamaba Don Issa. Cultivaba su huerta. Yo tendría unos 6 años y recuerdo que le pasábamos agua a través de una manguera. Ahora que lo pienso, es extraño, ¿no? Nunca más vi un japonés en situación de calle. Estoy trabajando en esos recuerdos. Quién era ese hombre que casi no hablaba y miraba las estrellas acostado sobre el pasto.




Siempre leo dos o tres libros a la vez. Estoy con los cuentos completos de Arlt, un libro de Jacques Derrida sobre la poesía de Celan y terminé de leer El pájaro rojo, poemas de Mary Oliver, traducción de Patricio Foglia y Natalia Leiderman. Mi mesa de luz es un barco en medio de la tormenta. 


jueves, 11 de enero de 2018

La tela de los deseos


Tesoro: regalo que me hizo la mágica Ana Lafferranderie, hace unos años, en la Biblioteca Nacional. Arte textil, obra de Florencia Walfisch. 








Una o dos veces al año recibo la llamada telefónica del poeta Raúl Artola. Escuchar su voz que cruza casi mil kilómetros desde Viedma hasta Muñiz, me llena de alegría. Cada uno de sus gestos generosos me honra. Gracias, maestro.



miércoles, 10 de enero de 2018

La paso mal en verano. Casi no salgo de casa con tal de no respirar el calor de la calle.  A menos que Mili que detesta el calor tanto como yo me diga vamos por algo rico y entonces nos tomamos el colectivo hasta Martinez, vamos a Green Eat a buscar las mejores hamburguesas de portobello del mundo, pasamos dos o tres horas bajo la piedad del aire acondicionado del centro comercial viendo libros, ropa, hablando sobre los usos del lenguaje, la poesía, nos probamos un vestido o una remera que casi siempre dejamos porque nos quedan mal, y seguimos hablando sobre poesía, feminismo, la izquierda, la derecha, el amor, nuestro gato, el viaje que vamos a hacer, lo mucho que nos gusta el tiempo juntas. El paraíso en verano no existe. Pero piso su orilla cuando mi hija me dice: dale, má, vamos a pasear.


sábado, 6 de enero de 2018


Todos saben que no se puede bailar entre cenizas y  cantar y estrenar un vestido de tul no bendecido  por el amanecer sin que los pies sean triturados por la fuerza del viento.



viernes, 5 de enero de 2018


La posta poética es un evento que busca tender una mano para difundir a la librería más genial del conurbano. Lo hago porque son amigos, sí, y porque la crisis económica nos toca a todos. La posta  no es un ciclo de poesía, no es un festival, no es una lectura de taller. Es una noche donde nos juntamos poetas, músicos y vecinos, en la librería con más garra de la provincia de Buenos Aires, a ofrecer lo mejor que tenemos: un poema, una canción. 
Se hace una vez al año, en enero, de noche. Porque creemos en la gente que mira las estrellas.


Se viene la posta poética volumen 2






Hoy es noche de Reyes. Nadie hará que yo deje de creer en el poder de mis zapatos.



jueves, 4 de enero de 2018


La luz pasaba entera por la ventana. Era hermoso verla caer sobre las formas. Sí,  a veces cambiaba de dirección al tocar los objetos. Recuerdo lo que el sol hacía con los bordes. Qué acontecimiento: respetar la luz.  Así se hace una celebración, pensé. Fue la primera vez, fuera de una habitación negra.



miércoles, 3 de enero de 2018

Grossa


Noelia Palma es poeta, vive en Morón, lado oeste del conurbano bonaerense, y nos hicimos amigas a través de la lectura de nuestros blogs y de facebook. Creo que nos empezamos a leer en el 2012.  Hoy descubrí este material, en su voz.

El primer video es un texto suyo.
El segundo es la yapa, yo no sabía que Noelia cantaba.








                                                      



Su blog es: http://noeliapalma.blogspot.com.ar/




Cada beso le mandaba a decir al alma que recordara de qué estábamos hechos. ¿Podés pronunciar ahora las palabras que encendían la luz? Venían desde el fondo de la tierra. Venían y daban órdenes de felicidad. Más que eso, encontraban la manera de subir al cuerpo y hacernos libres.


Anticipo

Breve reseña que hice del libro Shibólet, de Diego Roel, en el blog  de César Cantoni "Los poetas no van al cielo"


http://lospoetasnovanalcielo.blogspot.com.ar/2018/01/diego-roel.html





Nosotros, que encontramos la medida sagrada de los cuerpos, descubrimos que una palabra en el lugar correcto, alcanza una visión tan poderosa,  que es capaz de encender una estrella bajo la cual cantar.



martes, 2 de enero de 2018


Cocinar es un ritual increíble. No hablo sólo de mezclar los alimentos sino de todo lo que pasa con la energía cuando se prepara una comida. El hecho de cocinar para otro es un acto de amor. Hace muchos años, cociné para mis compañeras,  bajo las estrellas de Pehuencó, a metros del mar. Fue la primera vez que preparé sopa. Sentí que la noche era mágica. Con los años se convirtió en mi actividad favorita. Cocino para dar amor. He cocinado para mi hermana sabiendo que se moría. Esa vez aprendí que la compasión puede cocinarse como cualquier otro alimento. Toda la soledad que tengo puede resolverse en la preparación de una comida. Harinas, frutos, semillas, carne, pura ofrenda. Intenté tener mi propio huerto pero no resultó. El universo debería permitirme cocinar, al menos una vez, en cada lugar donde alguien me hace feliz.






Lennon, mon amour



domingo, 31 de diciembre de 2017

Deseos







Que en el 2018 quien te ame encuentre en vos a la niña/niño que fuiste.
Que tengas el coraje para hacer lo que querés hacer.
Que puedas estrenar algo que sirva como talismán para los sueños por cumplir.
 Hoy estrenaré una vincha.
Que lo puedas decir.
Que la salud te acompañe siempre.
Que te sea dada una certeza que te haga feliz.





Algo nuevo para el sueño nuevo

Estrénense algo, por pequeño que sea, que sirva de talismán para todos los sueños nuevos por cumplir. 

Vincha de piedras de fantasía, año 2018


PD: Vincha de piedras de fantasía. En el mercado, dos mangos con cincuenta, o casi. Estreno para la noche del 2018. El valor real del talismán se mide por el sueño.

jueves, 28 de diciembre de 2017


Dios o alguien debe estar riéndose de la forma en que corremos. Lo que debía desaparecer nos muestra su material sagrado. Igual a un pájaro ciego que espera el día, y canta. Y ahí estamos: tratando de ser más rápidos esta vez, como si nadie nos viera correr asustados después de cada comprobación. 



miércoles, 27 de diciembre de 2017


Este es uno de los dos fresnos que da sombra a mi casa. Desde pequeña advertí que el ruido de los autos sobre el asfalto, con los ojos cerrados, se parece al ruido de las olas rompiéndose. Estoy hecha de estos pequeños hallazgos. He sobrevivido a la gran catástrofe, pienso, nadie va a quitarme lo que no tengo. Como el espejo roto, sirvo para reflejar el vacío.  Un minuto de brisa y canto en Muñiz.





martes, 26 de diciembre de 2017

Rituales



Dadme un trapo para vestirme, pero dejadme mi colección de vinchas.













"¿Qué le da más miedo?"


Una de las entrevistas más divertidas que me hicieron. Desde España, entrevista capotiana.

https://almaenlaspalabras.blogspot.com.ar/2017/12/entrevista-capotiana-valeria-pariso.html



sábado, 23 de diciembre de 2017


Ayer, entre la tarde y la noche, la temperatura bajó casi 20 grados. Hoy amanecimos con 21 grados sobre Muñiz. Dormí con la ventana abierta de par en par, la noche al alcance de la mano, la brisa sobre la sábana. Que la temperatura entre el cielo y  la tierra cambie con esta rapidez me devuelve la fe en la magia del mundo.



jueves, 21 de diciembre de 2017


Ayer me di cuenta de que hace mucho que no escucho música. Quiero decir: no enciendo la radio, no pongo un cd. Nada. Ando en silencio como quien camina junto al mar. Lo último que escuché fue una melodía que apareció mientras escribía Mascarón de proa. No sé de dónde apareció. Fue una melodía que no había oído jamás y que tiempo después reconocí en una canción: The rip tider, de Beirut.
Administro el aire. 
Lo cuido.
A veces no puedo respirar.
La épica de los días vividos dejó las patas de un caballo sobre mi corazón.


viernes, 8 de diciembre de 2017

jueves, 7 de diciembre de 2017




Después de años de intentarlo, hace minutos aprendí a grabar mi voz y a subir el archivo mp4 al blog. Me acuerdo de la querida poeta María Belén Aguirre y su insistencia para que yo aprendiera a hacer esto. Tenés que dejar registro de tu voz, Valecita, me decía. Tengo un pacto de amor con el tiempo. Tarda, pero sucede.


Anticipo





Este sábado, en Literatura viva.


martes, 5 de diciembre de 2017

domingo, 3 de diciembre de 2017

Regalo


Este poema bellísimo, Amor a 510 a.c., es uno de los cinco inéditos de Carlos Cartolano publicados por La Pecera, la revista que dirige Osvaldo Picardo. Yo no sé cómo se agradecen regalos así.

https://www.lapecerarevista.com/cartolano



Regalo de Carlos Cartolano


de palabra

((… Cuántas formas de volver tiene la ausencia.
Valeria Pariso –Triza-))

un sol posible ilumina más allá del horizonte/ sólo
es claridad/ falsa quizás/ el día puede revertir en noche
cerrarse al fin el ojo/ pero infinitos cuartos hay
en la memoria y en cada uno habitación de quien supera
hueso y tacto
sólo el olvido vistió sayo de ausente/ la esperanza es
atavismo/ quién puede llamarse lejos-fluido-o-visible/ es
referencia en verdad el rótulo del mundo: la población
es distinta en cada cual/ nadie ha muerto ni se aleja
quien fue/ renace
                       ahora listan rosa y celeste las siete amanecidas
                                      y me detiene el poema ocho/ magias
                                            de una referencia: late en valeria
                                            una triza/ el fragmento más pequeño:
                                            flor y mundo/ cuanto trice de palabra


© Carlos Enrique Cartolano. Abarrotes, 2017

sábado, 2 de diciembre de 2017

Literatura Viva

Bárbara Belloc 
Valeria Pariso 
Gabriela Yocco 
Alberto Cisnero

Jorge Esquinca

Sábado 9 diciembre, de 18 a 21

en
Medrano 152, entre Bartolomé Mitre y Díaz Vélez 


viernes, 1 de diciembre de 2017


¿Fuiste hoja alguna vez? ¿Apuntaste la lupa sobre las nervaduras de tu mano? ¿Y de otra mano? ¿Qué sabés del suplicio de quemarse para siempre con un rayito de sol?

jueves, 30 de noviembre de 2017

miércoles, 29 de noviembre de 2017

SEGUIDORES


Este este es mi facebook para los que quieran seguirme por ahí:

https://www.facebook.com/valeria.pariso






martes, 28 de noviembre de 2017

La distancia no existe


Mi perra Roma ladra. Lennon, mi gato, sale corriendo a ver a qué le está ladrando Roma. 
Toda la casa se alborota porque vino el cartero.

Poesía desde Venezuela. Team Poetero construyó un puente entre Caracas y mi casa.

Ya están en Muñiz "Estatua de sal", de Cristina Gutierrez Leal, y "Los palos grandes", de Carlos Egaña.
Gracias totales, Marlo!








Vinieron envueltos en una bolsa de papel verde, con una blonda blanca y un broche de madera en miniatura. Claudia Gustinelli, que participó del taller de poesía 2017, trajo de regalo para cada uno, estos frutos de un liquidámbar de su jardín. Los recolectó, los agrupó y los convirtió en ofrenda. Poesía en estado de naturaleza.



sábado, 25 de noviembre de 2017

viernes, 24 de noviembre de 2017

miércoles, 22 de noviembre de 2017

 "Uva negra" y "Mascarón de proa", ambos inéditos, tienen algo en común: una necesidad narrativa. Desde el primer poema hasta el último, hay una trama que se desarrolla, una unidad temática que sirve de eje. Personajes primarios, secundarios. Como todo quiebre frente a la propia escritura, eso me provoca inseguridad. Pero desde la placidez y sin riesgo, qué se puede escribir.





Terminé de escribir "Mascarón de proa". Hasta que pueda publicar, permanecerá inédito junto a Uva negra (terminado en 2016).

domingo, 19 de noviembre de 2017


El sábado próximo doy el último taller de poesía de este año. Tendré más tiempo libre, pues. Se inaugura temporada de agüita de naranja (enseñanza de la querida Graciela Perosio), lectura bajo los fresnos con Roma (Roma es mi perra), sandía, sombrero, pies descalzos y alguna que otra salida muy de vez en cuando, siempre cuando baja el sol.


La ciudad de los espejos


https://lacitedesmiroirs.blogspot.com.ar/2017/11/triza-de-valeria-pariso.html

sábado, 18 de noviembre de 2017


Muchas gracias, Daniel Rafalovich, por esta entrada en tu página Metapoesía.

Foto by Ana Cecilia Adjiman Gache

Click en el enlace para leer:





viernes, 17 de noviembre de 2017


De a poco, como ocurren las tragedias silenciosas,
mi cuerpo comprendió que seguía vivo.

Qué pasó.
Me mantuve de pie y el cuerpo se mantuvo.

Un contrahecho.

De repente estaba mar adentro.
Me abracé al viento y mi cabeza golpeó
contra el mascarón de proa
del barco más viejo del mundo.

Yo recuerdo el ángel de madera, su boca abierta,
la palabra Albricia debajo de su cara.

Mi cuerpo  sobrevivió a mi muerte.
¿Qué significaba la palabra amor?

Ahora vengo a celebrar con mi fantasma
su poca idoneidad en estos menesteres.

Me canta.
Le canto.
Entre vino y vino,  hablamos de los puertos.

Hay hombres y mujeres que se levantan
al amanecer
y cantan para que alguien vuelva.

Bailamos.
Pero bailamos sin que el roce casual
nos incomode.

El fantasma no me toca.
Es extraño no ser tocado por nadie.
No hacer temblar a nadie.

A veces recuerdo el mascarón de proa
y repito: “Albricia”.

Mi vida se ha vuelto un contrahecho.
Querido Arlt,
lo que queda es la parte feroz de la joroba.
Mi cuerpo no entiende dónde empieza.






sábado, 11 de noviembre de 2017


Llevo días leyendo ensayos sobre poesía. Algunos me aburren (entonces los descarto, los olvido). Otros me sorprenden poniendo en evidencia aquello que intuía (la teoría de la respiración, de Olson; La función del verso, de Levertov, por ejemplo). Leer poesía y ensayos sobre poesía. Esto debe ser el paraíso. Nada más me falta el mar.




miércoles, 8 de noviembre de 2017

Este domingo es la última edición del año. 


martes, 7 de noviembre de 2017

Programa radial "Te digo y te repito"


https://radiocut.fm/audiocut/tdytr-ciclo-de-poesia-en-bella-vista-valeria-pariso-coordinador-nos-cuenta-domingo-12-de-nov/



Hoy en FM LA UNI


Hoy,  a partir de  las 15.20 horas, vamos a estar hablando sobre el Ciclo de poesía en Bella Vista, en la radio de la Universidad de General Sarmiento, FM LA UNI 91.7 También podés escuchar on line en www.fmlauni.com.ar


lunes, 6 de noviembre de 2017


Ahora te cuento que durante años
intenté quitar el barro
que quedó pegado a mis zapatos
la tarde que visitamos el cráter del volcán.

No lo logré.

Llegué a pensar que había
una relación directa
entre la memoria del volcán y mi memoria.

Me acordé con terror de los marineros
que escuchan el canto de las sirenas
y enloquecen.

Dije: es el canto de la tierra sobre nosotros.

Temí andar sola
con la felicidad de esa tarde.

Entonces quise ser libre
y regalé los zapatos nuevos,
cuero negro,
número 38,
pensando
que el estallido podía ser disuelto
si el barro pasaba de una mujer a otra.

Perdón, desconocidas.

Por un momento creí que la cadena me soltaba.

O que la sucesión de otros pasos
-otra vez, perdón, desconocidas-
me liberaba del canto
y la certeza.


domingo, 5 de noviembre de 2017

Librería Guardia, Ramos Mejía


Con Noelia Palma, poeta, en la previa
 de la lectura del Teuco Castilla



En Ramos Mejía


Ayer fuimos a escuchar leer al Teuco Castilla. La emoción me va a durar unos cincuenta años.



viernes, 3 de noviembre de 2017



Fui obligada a ignorar
la línea
que separa dos hechos importantes.

-No hay remedio- dijo la cerradura-
e hizo desaparecer la puerta.

Dicen que no pasó nada.

No les creas.
Vos prestá atención:
las palabras se mueven
igual que los escarabajos.

Todo lo que nos atrevimos a nombrar
con sus nombres verdaderos
ya no nos pertenece.

No te confíes.
No vayas a creer en la quietud de las palabras.

Pese a mis convicciones,
fui obligada a ignorar el milagro
de haber sabido decir
y haber bailado descalza
sobre una línea en el aire.

Vos que todavía estás a salvo,
estate atento.

Dicen que no hay escarabajos.
Dicen que las palabras no respiran,
no se mueven.
Dicen que no hay puerta.

No les creas.
Me dejaron ciega.
Me dejaron sola de este lado.
Ahora soy dócil como el lomo de un animal.
Dócil, ¿entendés? Dócil.
Pero escucho el ruido de la llave.


El resto es selva


http://restoselva.blogspot.com.ar/2017/10/que-alguna-vez.html


jueves, 2 de noviembre de 2017

5 años


Después de años y años y años de laburo con las palabras, un día como hoy, hace 5 años, presentaba mi primer libro de poemas, "Cero sobre el nivel del mar" (Ediciones AqL, de la mano del querido Luis Alberto García). No lo hubiese hecho si amigos poetas no me hubiesen insistido en que tenía que publicar. Eso es así. Una vez más, como dice la querida Graciela Cros, "tener amigos poetas salva el día".


domingo, 29 de octubre de 2017

En italiano



Gracias por esta traducción al italiano de un poema de "Del otro lado de la noche" (Editorial El Mono Armado), publicado en el blog Emma Gunst, hace unos años. Gracias, Miriam !!

24

No haber entendido nada
pero nada
del destino.

Y sin embargo sentirlo
igual que el verde
recto y furioso
del bambú
bajo la lluvia.


24

Non avere avuto niente
però niente
dal destino.
E comunque sentirlo
come il verde
ritto e furioso
del bambù
sotto la pioggia.

sábado, 28 de octubre de 2017


Frente a un cuerpo indómito que da sustos como flores, uno aprende a encontrar pequeños rituales de celebración. Ayer me compré un pantalón de cuero negro. Tomá. Vos que me andás probando, cuerpo, ahí tenés un acto de coraje.


miércoles, 25 de octubre de 2017


No sé qué hace que un cactus florezca un año y otro no. Después de dos años de quietud, mis cactus volvieron a llenarse de flores. Unos pequeños, tienen cuatro o cinco flores cada uno. Otro que hace años dio flores blancas, ahora tiene una flor que aún no abrió y que parece roja, o rosa. Qué mecanismo funciona dentro de un cuerpo que no sabe temblar.  Enseñadme el secreto, queridos míos.


sábado, 21 de octubre de 2017

Aviso vecinal


Hoy a las 16 horas hay taller de poesía en Saint Exupery, la librería más linda del conurbano.


viernes, 20 de octubre de 2017

Felicidad


Llega el cartero con un paquete enorme que viene de Caracas. Para mí son libros, me dice el hombre, con complicidad, porque ya vino varias veces durante estos dos años, con libros enviados por Team Poetero desde Venezuela. Seguro, le digo, queriendo que sean. Y un hilo une el corazón de la poesía venezolana con mi casa sencilla de Muñiz, que recibe esta encomienda maravillosa, y que vamos a destinar a los vecinos que vienen al ciclo de poesía en Bella Vista.
Gracias, muchas gracias, Team Poetero, gracias Marlo Ovalles y Gabriela Rosas!!!! 









lunes, 16 de octubre de 2017

Como un hechizo


A esto le paso un trapo húmedo y sale, me dijo el vendedor de La alameda, una feria de libros usados, el sábado, en Mendoza, viendo la tapa del libro. Bueno, dale, lo llevo, le dije y me traje Fastos,de Arturo Carrera. Hoy, ya en Muñiz, me encuentro que en la última página hay un regalo anónimo, inesperado, escrito con lápiz negro:
“la poesía debería ser el nacimiento de una percepción, algo así como cuando temprano a la mañana vamos a trabajar, todavía no amanece y cada movimiento parece extraño, separado por un vidrio o una lámina de fibra transparente. Vemos las imágenes pero no escuchamos las voces, las personas por un momento son objetos, construcciones quizás pero sin rostro, entonces nace el día y esos objetos empiezan a respirar y esas construcciones dejan de ser de adobe o concreto”.




viernes, 13 de octubre de 2017

Hola, Mendoza!

Por el paro total de actividades de la compañía aérea, no pude asistir a la lectura que se realizó hoy en el marco del Festival de poesía de Mendoza, en San Martín. El avión salió con dos horas de demora. Ví por primera vez la cordillera nevada. La tarde mendocina de hoy es amable, tibia.  Mañana leeré en Guaymallén, en el espacio Le Parc. Gracias, vida. Gracias, poesía.


martes, 10 de octubre de 2017


Hay cosas fáciles de contar.
Por ejemplo:
cuántas manzanas hay sobre la mesa.
Y más:
cuántas rojas, cuántas verdes.
Todo es sencillo mientras el sol
no apunte a lo indecible
y proyecte sombras.
Yo no sé
si la sombra de una manzana cuenta como sombra
o la sombra de una manzana cuenta como manzana.
A esta hora, quién sabe
cuántas manzanas hay.
Cuántas rojas, cuántas verdes,
cuántas manzanas negras sobre la mesa.
Ah. Las manzanas negras.
La cosa se complica cuando hay sombras.

Yo caminé hasta apretar mi corazón.

Alguien dirá que esto no cuenta como muerte.




lunes, 9 de octubre de 2017

domingo, 8 de octubre de 2017


Sandra nos hizo esta foto antes del cierre de hoy, en el Ciclo de poesía en Bella Vista. Así quedamos: felices. Gracias a cada uno.



Karina Giglio, César Jorge y yo

sábado, 7 de octubre de 2017

El mar de Santa Clara








El lugar que imaginé durante años, existe. La habitación sobre la arena, con grandes ventanales al mar, existe. Sin calle de por medio, la casa sobre la playa. Una playa sin turistas, con pescadores sobre las piedras, con teros cruzando la tarde, con perros saltando las olas. Existe, estuve ahí dos días con sus noches, vi y oí desde la cama, la espuma blanca y las olas rompiéndose. Qué felicidad conocerte Santa Clara del mar.


miércoles, 27 de septiembre de 2017

Caramelos y pimientos


Edición inaugural de "Caramelos y pimientos" (ciclo de poesía que lleva 22 años en Montevideo), en el Café Tortoni, coordinado por Isabel de la Fuente.


26 de Septiembre de 2017.




















Fotos: Cortesía de Caramelos y pimientos, ciclo de poesía rioplatense.

martes, 26 de septiembre de 2017

HOY


Nos vemos a la noche, en el Café Tortoni.



viernes, 22 de septiembre de 2017

3 minutos de la lectura en San Telmo (ciclo Al filo de la palabra)

La poeta Alicia Pastore grabó parte de todas las lecturas del miércoles en Al filo de la palabra.
Yo le dije que me daba pudor verme.

Ella, con absoluta paciencia, me dijo: cada lectura es un testimonio.

Bueno, así se inicio mi lectura. 
Gracias, Alicia, por este recuerdo.