Tanto te quería
Árbol del misterio, no voy a devolverte las camelias blancas.
viernes, 29 de abril de 2022
viernes, 22 de abril de 2022
Alguna vez creí que había vivido todo,
que había cruzado el tiempo como se cruza
una sala blanca con un vestido rojo,
creí que era la muerte
el opio del dolor, la puerta abierta,
y me entregué al estruendo del combate.
Verás,
también tu cuerpo encuentra una camilla
donde es examinado por la luz.
También te duelen los intentos y el misterio
de aquello que no has podido resolver.
También en mí confluyen los esfuerzos
y la suerte en proporciones arriesgadas.
Entre mis pechos juegan la vida y la muerte.
Lo mismo hacen la vida y la muerte
entre tus pechos,
entre tus ojos,
entre tu omóplato y tu esternón.
La tristeza es un hongo que crece
en la oscuridad de una familia.
Por momentos creeremos
que la existencia
es algo que podemos definir.
Sin embargo, hay más,
hay más luchas justas en las fábricas,
hay más hierba fresca sobre el monte,
hay signos que todavía
no aprendimos a leer.
Y no creas que intuyes el final
porque el amor tampoco ha terminado.
miércoles, 13 de abril de 2022
viernes, 8 de abril de 2022
jueves, 7 de abril de 2022
miércoles, 6 de abril de 2022
viernes, 1 de abril de 2022
Alegría
martes, 21 de diciembre de 2021
lunes, 20 de diciembre de 2021
viernes, 10 de diciembre de 2021
sábado, 27 de noviembre de 2021
Miro con insistencia los castaños nevados.
Hace mucho tiempo que los miro.
Ahora cae la nieve sobre las ramas y el patio.
Cae desordenada y majestuosa,
como caen los hechos que no esperamos.
Todo es movimiento, me digo,
es preciso atender a la naturaleza:
los castaños reciben la nieve
pero no hubieran podido anticiparla.
Eso es,
debe ocurrir lo mismo con ciertas decepciones.
Nadie puede ver la nieve antes de que empiece a caer,
ni siquiera los castaños,
ni siquiera los pájaros más altos,
ni siquiera los mineros que saben todo
sobre los estallidos y los temblores
podrían haber visto la nieve
antes de que empezara a nevar.
¿Sabrán las monjas cómo se ven de tristes
con su ropa negra caminando sobre la nieve?
¿Acaso ve el ciervo la cuna del cazador?
Así aparecen gestos,
actos, omisiones asombrosas
desmoronándose sobre nosotros.
¿Lo hubiéramos podido prever?
Nieva.
Nieva porque hay cosas
que solo existen cuando caen.
viernes, 26 de noviembre de 2021
domingo, 14 de noviembre de 2021
viernes, 5 de noviembre de 2021
jueves, 28 de octubre de 2021
jueves, 30 de septiembre de 2021
miércoles, 29 de septiembre de 2021
Todo lo que no entiendo se desprende
y me ofrece el conflicto de su luz.
Los hechos simples, los que debieran
ser fácilmente
comprendidos, la suma de los gestos
con su belleza y sus raíces revueltas,
el proyecto incendiado y su porción de agua,
la palabra con su estaca,
crucé tantas veces la ruta hasta la casa,
he asistido al trabajo, quién sabe si era ese
el trabajo que me estaba destinado,
he asistido al amor con la respiración cortada,
quién sabe,
quién puede saber
qué forma adquiere la materia
de lo no sabremos nunca, de lo que nunca
nos dirán, quién sabe
lo que se oculta entre dos puntos,
entre lo que se hizo y lo que ocurrió,
entre lo que se hizo y lo que no ocurrió,
quién pasó el rastrillo sobre las hojas verdes
donde estoy sentada preguntando por qué.
miércoles, 22 de septiembre de 2021
Es cierto: