Gracias, Jorge!!!!

http://jorgecurinao.blogspot.com.ar/2013/10/hace-un-ano-y-despues-de-mucho-trabajo.html?m=1

www.jorgecurinao.blogspot.com.ar

Ayer aprendí la expresión cubana "ventú". Se refiere a los artistas que, cuando hay un evento, se los invita a participar diciéndoles "ey, ven tú", porque no son demasiado importes ni reconocidos, y ellos van de onda, por puro amor y pasión por lo que hacen y agradecidos del espacio que les dan. Y lo contababa Omara Portuondo, cantante de 83 años, ícono de la música cubana, que decía que ella quería seguir siendo una ventú toda su vida. A esa gente admiro. A esa gente respeto.

Quién tiene/la llave
de la celda/que está
adentro de tu mano.

Nuevo librito

Con prólogo de Silvia Iglesias (Puerto Madryn), contratapa de María Belén Aguirre (Tucumán) y fotografía de tapa y de solapa de Karina Giglio (Buenos Aires), se viene "PAULA LEVANTA LA PERSIANA"

El 16 de Noviembre, a las 20:00 horas estaré participando del Primer Festival Internacional Poesía de la Costa Atlántica, en la 9º Feria del Libro de Mar del Plata (Puerto de Lectura).
Están todos invitados!

En PLAZA MITRE -SALA RINCÓN DE BIBLIOTECAS-

Hoy, hace un año, Cero llegaba a mis manos. Y lo primero que hice fue llevarlo al mar y pedirle a Gabriel que nos tome esta foto. Cero nació rodeado de alegría, de magia, de pequeños rituales al final del sol. ¿Cuántas manos son necesarias para sostener a un libro de poesía sobre el agua? Una sola no es suficiente. A los poemas hay que llevarlos en brazos como a un recién nacido, para que no sepan la ausencia. A todos los que hicieron posible que Cero exista, a los que fueron a buscar a Cero y se lo llevaron a su casa, a los que lo recibieron y lo leyeron, a los que vienen y me sorprenden con poemas de memoria, y sobre todo, a las manos que creyeron en este libro antes de que este libro exista y lo trataron con el cuidado con que se sostiene a una vida, a todos ellos, gracias.


A confesión de parte...: Esta foto es una copia descarada de una foto que Jorge Curinao, que trabajó incansablemente con Cero, tomó de su libro Nadando. Yo quise repetir la foto, como símbolo de admiración hacia su trabajo y su poesía.

Marina es música

Así cantó Marina el jueves en lo de Oliva. ¿No es hermoso? Es mi amiga. Sí, es mi amiga desde que éramos chiquitas y siempre nos cantaba mientras comíamos naranjas en el jardín de su casa.


https://www.facebook.com/photo.php?v=10201953949718069&set=vb.1464655770&type=2&theater

Sin más memoria que el olfato.

Morder cuando hace falta.

Aceptar la inconfesable

belleza del instinto.

Amar la huella negra

de los pies en el barro.

A pesar del pie.

A pesar del barro.

Amar.

Ser animales, bestias.

Columna de la poeta María Belén Aguirre en la revista Efory Atocha (España). Muchas, muchas gracias, María Belén!!!

http://www.eforyatocha.com/2013/10/21/poesia-inedita-de-valeria-pariso/

Objetivo

Hacer un esfuerzo

de realidad dentro del ojo.

En el sol cayendo sobre el mar,

ver el sol hasta el último fuego.

Es muy difícil:

uno empieza a ver

lunas negras y otros animales.

No es solo eso:

el agua

tatúa la mirada para siempre.

Y hay que seguir.

Llorar de risa bajo un cielo negro

es algo inolvidable.

Las lágrimas ruedan, se encienden,

hacen un caminito y dan luz.

Gracias totales, Raúl. Casi nunca traigo al blog cosas del face pero hoy me doy permiso porque me emocionó encontrarme con este regalo.

"De Valeria Pariso, una selección de poemas:

De todas las soledades 
tengo una 
que no quiere 
bajo ningún pretexto 
estar a solas conmigo.

(del libro "Cero sobre el nivel del mar", Ediciones AqL)


http://poetasaltuntun.blogspot.com.ar/2013/09/valeria-pariso_8.html?spref=fb

Esos cinco versos que elegí para presentarla, además de ser muy buenos, tienen una cadencia criolla que bien podrían ser letra de zamba, de las mejores. Me suenan así, como elogio." (Raúl Artola)

No voy a negar esta tristeza.
Pero hace tanto ruido
la risa que nos daban
las cosas pequeñitas
que algunos días lloro
a carcajadas.

Tengo un muelle detrás de mi ventana. Oigo las olas. Todos los días bajo a la playa y leo. Hay más poesía en los muelles que en las bibliotecas. Soy leal a las manos que sostienen el sol. Eso de que vivo en una ciudad sin mar es puro cuento.

Cierta vez

las manos y  los sueños

juntos

pudieron hacer un cóndor

el cóndor es un pájaro sagrado

el viento sopla desde entonces.

El hilo

De algún lado me viene la certeza

de haber vivido cerca de los cóndores

recuerdo las semillas y los vientos

y haberme hecho manta con la tierra

para cantarle al hijo junto al fuego

mi idioma era otro idioma y era mío

y era dulce, era lindo y nos calmaba

alguna vez yo fui

tan libre y tan feliz

que dio furia y me abrieron

porque alguien cortó el hilo originario

de las verdades viejas con la tierra

ni mi madre ni mi abuela

ni la abuela de mi abuela ni yo

recibimos los secretos familiares

hablo de una memoria descosida

donde ningún recuerdo me es ajeno

y es imposible encontrar alivio

si están rotas las manos que sabían

sigue llorando un niño y pide leche

porque alguien
cortó el gran hilo de la tierra

que unía las memorias mano a mano

y ahora yo no sé cómo se usa

esta intuición antigua que es la sangre.

Un día también yo

hablaré de flores

ando descalza 

reconociendo el surco

aquí la herida aquí el agua aquí la sed

todo esto es tierra

incluyendo a mis pies negros

amasa amasa amasa digo

un día también yo

hablaré de flores.

Ayer vi en la tele un programa sobre Chabuca Granda. Ahora estoy enamorada de ella.

Camino 8 km en el corredor aeróbico. Todo es verde ahora. Todo es trino, viento, abejas, runrún de espigas, matas con florcitas blancas tan perfectas que dan ganas de tocarlas. Como si todo hubiese sido guardado y de pronto se abriera el placard. Como si se recordara hasta el último detalle y la tierra lo repitiera año tras año. Y yo mirando en absoluto silencio. Caminar mirando lo que nace, lo que se atreve a nacer, con esa devoción con que miro o recuerdo las cosas que todavía no puedo creer.

La alegría de la ropa moviéndose en la soga tendida al sol. El viento es un gesto de generosidad.

¿Cómo sería el mar sin esa

formidable certeza de absoluto?

¿No es la más grande

de las contradicciones?

Tanta agua.

Tanta sed.

Y yo sentada en la orilla

sobre una sillita blanca.