El desencuentro es negro
-dice Juliana-, es duro, lento,
lo llevamos delante de los ojos,
es un parabrisas con aumento,
unos lentes cuadrados de miope,
donde tratamos de ver
en qué esquina
volveremos a vernos.
El desencuentro, mi amor,
es un escarabajo con alas de vidrio.

Y él la mira ahora y piensa
en un cigarrillo y lo enciende,

piensa en un mimo, estira la mano y Juliana va,

piensa en su desencuentro y le duelen los tajos

que le dejó en el pie uno de esos bichos.