¿Sabrá la belleza que acá nadie

 se detiene a mirar a los ojos,

 ni habla sobre árboles doblados de locura,

que el orgullo dice:  “es el agua que hay”

“no es mi culpa la sed”,

y al corazón se le parten las ramas y los pájaros?

¿Sabrá que entre las manos

resiste una selva

todavía?