"La bomba late

como si fuera un corazón"

Silvia Arazi

Ahora/  el ojo aprendió a fingir que no ve. Y

 la mano derecha aprendió a

fingir/ que no escribe lo que el ojo

finge que no ve./Todo el cuerpo se presta

 a este ritual de hacer que no./ Unidad ciega/

 si no fuese/porque queda afuera/ el corazón/

que como una bomba/una gran bomba/

atenta y temeraria/ late.

Así cuentan que estuvo La Estación

http://paula-poeta.blogspot.com.ar/2014/10/ciclo-de-poesia-la-estacion.html

Hemos dibujado dos bicicletas en medio del desierto.

Un sol como un puñal.

La sed/ También la sed.

También el viento.

Y ahora no sabemos

qué hacer/ con estos pies.

Ciclo de poesía la Estación del mes de Octubre.

Quiero contarles que César Jorge, que ayer leyó a poetas peruanas contemporáneas y cantó a Chabuca Granda es mi amigo desde hace 30 años. Es decir, nos vimos crecer, nos vimos doler, nos vimos felices, durante mucho tiempo. Cuando lo convoqué para el ciclo lo hice intuyendo lo que iba a pasar. Ayer, se robó el ciclo de poesía con su decir, con su tonada del norte, con su palabra. Dar espacio para expresarse a quienes, sin ser poetas, vibran la poesía, provoca magia en estado puro.

Ciclo de poesía La Estación -Octubre-

entonces aparece la angustia en los ojos, luego baja al hombro, pasa rápidamente al pecho, la pierna, llega al pie y sin tocar el piso, sube, y vuelve por la pierna izquierda, otra vez el pecho, el brazo izquierdo, la mano izquierda, la punta de los dedos de la mano izquierda y ahí, cuando ya está todo el cuerpo tomado por la angustia, comprendo que ese recorrido no puede ser lineal, que la angustia no camina como un insecto negro, entonces me hago estallar adentro, igual que estallaría una granada, el último rastro de esperanza.

Paso horas leyendo. Hoy,  no pude soltar la poesía de Paco Urondo.  Estoy metida en sus cosas. Me da felicidad  encontrar la forma en que nombra lo que ve y lo que intuye. Alternativamente leo la Nueva correspondencia Pizarnik.  No siento ganas de moverme.  Me olvido que tengo un cuerpo. Podría estar siglos así. Y afuera no para de llover.

Como olvidar la primavera sosteniendo una flor en cada mano.

Este domingo a las 17 horas, en el ciclo de poesía La Estación, vamos a compartir la belleza de estos libros. Vamos a leer de acá. Venite. Richieri 929, Bella Vista, Bar la Estación, frente a la estación Bella Vista del Ferrocarril San Martín. El café va por tu cuenta, la poesía va por cuenta de todos.

Té con alma

Ceremonia del té con amigas, una vez al año. Armar una mesa entre todas. Oírnos, homenajearnos, comprender lo que se dice, lo que no. Aprender a través del otro. Servir una taza de té con la misma ilusión con que se empieza un día.

Fotografía: Karina Giglio

Escribir celebrando lo que nace como si nada fuese a morir dentro de un rato.

Escribir evocando lo que oprime a través de un pliegue del silencio.

Tengo debilidad por la poesía escrita por mujeres uruguayas. Delmira, Idea, Circe, Marosa. Escriben como si las hubiesen cortado y no pudieran llorar.

Los que escribimos desde el conurbano bonaerense lo hacemos sabiendo que la poesía tardará en llegar. De acá es peligroso salir de noche. Por eso aprendimos a contar estrellas bajo el sol.

Como si hubiese juntado mucha  lluvia/

baldes y/ baldes y/ baldes de agua sana/

reconstructora líquida

del cuerpo/  sales de olvido/  

ella se lava el pelo mientras llora.

La Estación en Octubre

Já foste folha algum dia? Assestaste
a lupa nas nervuras da tua mão?
E de outra mão? O que sabes
do suplício de queimar-se para todo o sempre
com um raiozito de sol?

(Poema de Paula levanta la persiana, traducido al portugués por Albino Matos)


http://ruadaspretas.blogspot.com.ar/2014/05/valeria-pariso-ja-foste-folha.html

El poema nace en la opresión anterior a la palabra, en la que todavía no se sabe o no se puede decir. Después aparece la palabra. La que nombra. Entonces viene una especie de tanteo, de ver si es o no es la palabra que nombra aquello que queremos decir. Encontrar cada palabra equivale a asistir a una fiesta o a un cortejo fúnebre. Depende. Pero el poema es antes. Cruza antes. Nos cruza cuando no hay palabras todavía. El poema es un gesto animal, primitivo, que nos devuelve a la intemperie.

Regalos recibidos

http://youtu.be/j_XHoq6U3UU

http://youtu.be/H2TAeNpesxI



Anoche, a última hora, recibí dos regalos maravillosos. Recién los vi hoy, al despertarme. Ahora voy a estar todo el día agradeciendo. Gracias totales, Sole Almeira, por este trabajo tan hermoso. 
Muchas, muchas gracias!!!!

Estoy feliz. Terminé mi tercer libro de poesía. Ahora él y yo vamos a tomarnos un tiempo. Vamos a hacer que no nos vemos. Vamos a respetar ese espacio de calma. Para que, al leerlo dentro de un tiempo, él me diga lo que tenga que decir. Y yo recupere la paz primitiva, la que tenía antes de escribir este libro de amor.