Alguna vez creí que había vivido todo,

que había cruzado el tiempo como se cruza

una sala blanca con un vestido rojo,

creí que era la muerte

el opio del dolor, la puerta abierta,

y me entregué al estruendo del combate.

Verás,

también tu cuerpo encuentra una camilla

donde es examinado por la luz.

También te duelen los intentos y el misterio

de aquello que no has podido resolver.

También en mí confluyen los esfuerzos

y la suerte en proporciones arriesgadas.

Entre mis pechos juegan la vida y la muerte.

Lo mismo hacen la vida y la muerte

entre tus pechos,

entre tus ojos,

entre tu omóplato y tu esternón.

La tristeza es un hongo que crece

en la oscuridad de una familia.

Por momentos creeremos

que la existencia

es algo que podemos definir.

Sin embargo, hay más,

hay más luchas justas en las fábricas,

hay más hierba fresca sobre el monte,

hay signos que todavía

no aprendimos a leer.

Y no creas que intuyes el final

porque el amor tampoco ha terminado.