Pienso en el viento. En la imposibilidad del orden. Todo el universo es hermosura de esa imposibilidad. Pienso en el aire. En la certeza de estar vivos cada vez que el viento nos hace cerrar los ojos. Pienso en la escritura. En el movimiento de las manos. Y en la inocencia de creer que las palabras se van quedar quietas.