Curaciones

Yo me rompía contra el acantilado
y mis manos tenían
una fosforescencia que
se esparcía en la noche
dando testimonio de los filos
clavados en mí/de mí/
y lloraba todo el mar
y lloraba el no mar
como los cormoranes
lloran el desasosiego

entonces vos

con mi dolor a cuestas
sacudiste las lágrimas/ las
tuyas/las mías/ el yodo/
secaste las manchas
de aceite de sangre
y
como quien vuelve
del fondo del infierno
inexplicablemente abriste
la ternura más definitiva.

En las manos la brasa/

las manos tan confiadas/ tan
desprevenidas/ tan agarrando
la brasita como si fuese lluvia/

tan sin idea/ tan desiertas/
la brasa crepitando/
anaranjada como un pájaro
en la mitad del día/
la  misma brasa para dos

y el mismo viento.

  

Si algo no me gusta es hablar de mis duelos. ¿Con qué derecho te contaría el dolor? Amo tu temblor de no saber cuánto amor es posible. Tu tiempo es sagrado. Por eso voy, sin una lágrima a cuestas, caminando bajo un sol inconsolable.

¿Por qué será

que la memoria elige/

para ciertas ramas/

el lugar de los pájaros?

Me gustan las lavandas, el viento que las mueve, las retamas, las DRF de menta, los muelles, los libros, las bibliotecas públicas, los perros, mi casa que fue antes la casa de mi abuela, la infancia, desayunar en la cama, abrir la ventana y respirar bien hondo, escribir mirando árboles, las tazas y platitos ingleses que se consiguen en las ferias de usados, los jarritos y platos enlozados y cachados que también se consiguen en las ferias, ponerles alpiste a los pájaros y que bajen a mi jardín y coman, mi Olivetti verde, leer siempre los mismos libros de poemas, las mermeladas caseras, el cuadrillé de los guardapolvos del jardín de infantes, la resistencia de los cactus, la tristeza de los cactus, el milagro de los cactus dando flores, las palabras, mis pulseras, amasar el pan y sentir su olor caliente, mis collares baratos, el silencio, las piedras, el mar, las manos, caminar descalza, las sábanas blancas y recién salidas del sol, el té de frutos rojos, la buena gente, la poesía por sobre todas las cosas.

Yo soy
la responsable
del desorden.

Yo escuché
la palabra
amor.

Los pasos del alma están hechos de barro volcánico.

Gracias por la traducción al portugués, Albino Matos.

"Isto sim, é um problema,
leio-me 
e dou conta
que todo ele,
negado, saqueado da minha mente,
esvaziado do meu sangue,
instalou-se em silêncio
no túnel cárpico da minha mão direita.
E escreve-se."

"Esto sí es un problema:
me leo
y advierto
que todo él
negado, saqueado de mi mente, vaciado de mi sangre,
se instaló silenciosamente
en el túnel carpiano de mi mano derecha.
Y se escribió."

http://ruadaspretas.blogspot.com.ar/2013/06/valeria-pariso-isto-sim-e-um-problema.html

Gracias totales.

http://tuneldeletras.bligoo.com/tres-poemas-de-valeria-pariso

Cuando mi amiga Marilú que es música leyó mi post de hoy, me sugirió que desayune acompañando poesía y Sueño de amor, de Liszt. Y entonces, entonces, me quedé sin palabras.

Si nos hubieran dicho

que eso que brillaba

pegado al alambrado

era agua/gotita

suspendida en el aire

y era amor

y era siempre

y plegaria y sentido

y eras vos y era yo

y el poema y las manos

y era un día de un día de un día

si nos hubieran dicho

sí
si nos hubieran dicho
y la hubiese tocado.

Voy a plantar una retama cerquita de la ventana que abro cuando escribo.  Una retama como un sol de tierra. Un sol donde el viento entre y mueva las ramas y las flores amarillas. Tengo memoria de retamas y a mí siempre me está faltando el aire. Debe ser por eso que amo al viento. No hay nada más triste que una planta quieta.  

Debajo
del dolor
del amor
del agua
debajo del aliento
y de la falta de aire
debajo de las luces
del álamo
del páramo
del húmero
debajo de los ojos
hambrientos de las águilas
debajo de este sol
y de esta misma noche
está el rumor de todo lo que crece.

Fotografía: Karina Giglio

LENGUAJE CACTUS

(Cactus y suculentas, celosamente míos)

Quiero escribir la historia de dos. Una historia chiquita como un grano de sal. No sé si es peor o mejor no saber cómo terminó porque perdí todo contacto con los protagonistas. En definitiva poco importa, porque tampoco sé si el mar termina o no en la línea donde mis ojos llegan a ver y sin embargo es mar.