Como olvidar la primavera sosteniendo una flor en cada mano.

Este domingo a las 17 horas, en el ciclo de poesía La Estación, vamos a compartir la belleza de estos libros. Vamos a leer de acá. Venite. Richieri 929, Bella Vista, Bar la Estación, frente a la estación Bella Vista del Ferrocarril San Martín. El café va por tu cuenta, la poesía va por cuenta de todos.

Té con alma

Ceremonia del té con amigas, una vez al año. Armar una mesa entre todas. Oírnos, homenajearnos, comprender lo que se dice, lo que no. Aprender a través del otro. Servir una taza de té con la misma ilusión con que se empieza un día.

Fotografía: Karina Giglio

Escribir celebrando lo que nace como si nada fuese a morir dentro de un rato.

Escribir evocando lo que oprime a través de un pliegue del silencio.

Tengo debilidad por la poesía escrita por mujeres uruguayas. Delmira, Idea, Circe, Marosa. Escriben como si las hubiesen cortado y no pudieran llorar.

Los que escribimos desde el conurbano bonaerense lo hacemos sabiendo que la poesía tardará en llegar. De acá es peligroso salir de noche. Por eso aprendimos a contar estrellas bajo el sol.

Como si hubiese juntado mucha  lluvia/

baldes y/ baldes y/ baldes de agua sana/

reconstructora líquida

del cuerpo/  sales de olvido/  

ella se lava el pelo mientras llora.

La Estación en Octubre

Já foste folha algum dia? Assestaste
a lupa nas nervuras da tua mão?
E de outra mão? O que sabes
do suplício de queimar-se para todo o sempre
com um raiozito de sol?

(Poema de Paula levanta la persiana, traducido al portugués por Albino Matos)


http://ruadaspretas.blogspot.com.ar/2014/05/valeria-pariso-ja-foste-folha.html

El poema nace en la opresión anterior a la palabra, en la que todavía no se sabe o no se puede decir. Después aparece la palabra. La que nombra. Entonces viene una especie de tanteo, de ver si es o no es la palabra que nombra aquello que queremos decir. Encontrar cada palabra equivale a asistir a una fiesta o a un cortejo fúnebre. Depende. Pero el poema es antes. Cruza antes. Nos cruza cuando no hay palabras todavía. El poema es un gesto animal, primitivo, que nos devuelve a la intemperie.

Regalos recibidos

http://youtu.be/j_XHoq6U3UU

http://youtu.be/H2TAeNpesxI



Anoche, a última hora, recibí dos regalos maravillosos. Recién los vi hoy, al despertarme. Ahora voy a estar todo el día agradeciendo. Gracias totales, Sole Almeira, por este trabajo tan hermoso. 
Muchas, muchas gracias!!!!

Estoy feliz. Terminé mi tercer libro de poesía. Ahora él y yo vamos a tomarnos un tiempo. Vamos a hacer que no nos vemos. Vamos a respetar ese espacio de calma. Para que, al leerlo dentro de un tiempo, él me diga lo que tenga que decir. Y yo recupere la paz primitiva, la que tenía antes de escribir este libro de amor.

No me puedo dormir. Leo a Miguel Ángel Bustos. Leerlo me provoca algo que limita con el miedo. Ese límite hace que lo siga leyendo. Entonces no me duermo. No me puedo dormir leyendo Visión de los hijos del mal. No me puedo dormir cuando el sueño limita con el miedo. Por eso escribo.

En La Estación, el ciclo de poesía que estamos haciendo acá, en Bella Vista, cuando Gabriela Vega leyó a Idea Vilariño, recomendé que escuchen esta versión de La canción y el poema, interpretada por Soledad Villamil. A lo mejor se olvidaron. A lo mejor no la escucharon. A lo mejor ahora la escuchan y se vuelven a morir de amor.

Del desierto al poema

los pasos son de viento, de sed.

Podría aparecer una flor roja.

Que tu mano me lleve

al lugar de la duda.

http://loqueprecipita.blogspot.com.ar/2014/09/valeria-pariso-habria-que-poner-aca.html

http://mispoetascontemporaneos2.blogspot.com.ar/2014/09/poema-de-valeria-pariso.html

Hay indicios de fe

que todavía faltan/ sacrificar.

Ella le sigue escribiendo/

con una flor/ en la mano.

Como si abrir la puerta

fuese

el último miedo de la noche.

Y las manos

temblaran

intuyendo lo fuerte

que está del otro lado.

Un umbral feroz

y el valor para abrir

lo que la puerta  empieza.

Como quien abre un cuerpo.

El mundo en esa puerta.

Y el viento no existiera.