Árbol del misterio, acá está la duda luminosa,

la cerveza fría, la espuma del  coraje,

son sus manos las que sostienen las camelias blancas

para arrancarlas y darlas en ofrenda.

He bebido con él.

He hablado con él

hasta olvidar qué decía.

Llegamos a contar

ciento doce estrellas  antes de rendirnos.

Hemos perdido tiempo contando estrellas.

Hemos ganado tiempo contando estrellas.

Hemos bebido poco.

Sin embargo, él ha arrancado tantas flores

y las ha dejado sobre todas las baldosas de mi casa

que  sería posible no tocar el piso nunca más.

Qué maravilla.

¿Cuánto durará la vida para vivirla de este modo?

¿Cuánto la sed?

 ¿Cuánto la ilusión fabulosa

que nos mantiene alertas y entregados?

Árbol del misterio, no voy a devolverte las camelias blancas.