Hemos puesto las manos bajo el agua

y no logramos tener la suavidad

del alga que se lleva la corriente.

¿Quién nos quitará el don de la dureza?

Hemos puesto las manos sobre la tierra

y no floreció nada.

¿Quién se llevará el fruto de la espera?

La distancia

entre la mano y el cactus no siempre

es igual a la espina.

¿Quién sabrá cuánto nos duele?

Hemos elevado los brazos al cielo

y ningún pájaro reconoció nuestra intención.

¿En qué pozo se grita para decir estamos listos?

Ahora lo sabemos: el territorio puede

resultar hostil.

Sin embargo, querido mío,

estas manos inútiles nos han hecho felices:

no nadan, no crecen, no vuelan,

son piedra quieta,  rosa muerta, esqueleto,

puro intento, un  testimonio.