domingo, 21 de julio de 2013

Hay/ un gran blanco
sobre las bolitas rojas del ligustro:/
la nieve es un gesto de desgarro/
la nieve es viento que se abre/
debí preguntarle a mi abuelo
antes de su muerte/ cuánto tiempo
se llora a Údine/ se olvida un pueblo blanco
donde se fue feliz?/ cuánto late/
Luis/ la patria entre las manos?
y el amor/ ese otro territorio/
se hiela como un pueblo?
Miro nevar/abuelo/ a través de tu mirada.
Qué emboscada fueron tus ojos grises.