martes, 31 de marzo de 2015



"la catástrofe del amor"
Cristina Peri Rossi



Dijo el sabio:
-Para soñar bien,
traigan viento, agua,
dos que amen con la alegría del venir,
dos que se amen en un cuerpo que no admita ser interrumpido,
que se amen aún sobre el espanto y la esperanza,
que se amen más, 
y cuando la vida
ya no pueda reconstruir la catástrofe con final feliz,
se pongan de pie
sobre sus huesos,
y dignos de sí y de su historia,
sean capaces, juntos,
de olvidarse para siempre.



sábado, 28 de marzo de 2015

jueves, 26 de marzo de 2015

Y me paso mucho tiempo respirando despacio como si no supiese respirar, como si no hubiese respirado nunca antes. De puro gusto. Miro a los árboles y respiro. Despacio. Miro a mi perra y respiro. Despacio. Despacio. Miro a las tapas de los libros de Gelman, de Idea, de Urondo y respiro. Respiro: siento entrar y salir el aire. Como si fuese un gesto mágico de recibir y dar. Como si de eso se tratase la vida.




martes, 24 de marzo de 2015

Estoy leyendo

"Toda mi vida es canto
y canto como respiro"

(Canto esquimal)


"¡Todo vive, todo baila, todo canta!"

(Danza de los animales, Canto de África Negra)


"Acerca de esta Tierra, surgida milagrosamente,
entonen buenamente cantos largos..."

(Canto ritual guaraní)



sábado, 21 de marzo de 2015

Primer día de viento fresquito en Muñiz: ¡Bienvenido Otoño, feliz día Mundial de la Poesía!

jueves, 19 de marzo de 2015

Por momentos, tenerle miedo a la piel. Mirarla como una niña ve a su cara en el agua, en el fondo de un pozo. Saber que todo es borde y reflejo. Y cantar.

miércoles, 18 de marzo de 2015

Vendrá el otoño y celebraremos el viento y cantaremos la lluvia. Como si ya fuésemos viejos y estuviésemos recordando todos los otoños por venir.

martes, 17 de marzo de 2015

La poesía cura.

domingo, 15 de marzo de 2015

Volver a leer a Pizarnik

Ahora que tengo la alegría de saber que los resultados de la cirugía dieron bien, ahora que me esperan cinco años de controles rigurosos hasta el alta definitiva, vuelvo a leer a Alejandra. Tuve la necesidad de leerla desde que me dieron el diagnóstico.  No podía. Pasaba la mano sobre su Prosa completa y no la abría. Dicen los que saben que a Alejandra no se la puede leer cuando uno está mal, que hay que leerla cuando uno está bien. Creo en eso.  Y si bien yo no estaba mal, tenía miedo de caer. Pizarnik me lleva al silencio. Me hunde en la unión del dolor y el asombro, como si con la misma mano que acaricio a la muñeca más hermosa del mundo  yo le quitara los ojos para no ver.

Hoy volví a leerla:  UNA TRAICIÓN MÍSTICA. Leí con miedo. Leí como quien se va. Leí como quien no se atreve a volver a entrar por temor a ser dolido otra vez. Porque del coraje no se vuelve. Por eso aprendí a estar de pie.

viernes, 13 de marzo de 2015

Pienso en el viento. En la imposibilidad del orden. Todo el universo es hermosura de esa imposibilidad. Pienso en el aire. En la certeza de estar vivos cada vez que el viento nos hace cerrar los ojos. Pienso en la escritura. En el movimiento de las manos. Y en la inocencia de creer que las palabras se van quedar quietas.

jueves, 12 de marzo de 2015

Festival Federal de Poesía en Tecnópolis


No voy a poder ir porque justo el 27 de Marzo me quitan los puntos de la cirugía. Pero haber sido invitada para participar en este Festival me llenó de orgullo. Gracias al Red Federal de Poesía y al Festival Federal de Poesía, por la convocatoria. Un honor.







Parece que mi libro "primitivos" no se va a llamar primitivos. Parece que se va a llamar de otra manera. Sigo odiando el hecho de tener que titular las cosas. No sé hacerlo. No me gusta hacerlo y además, lo hago mal.
Esta es la parte de publicar que no me gusta.



miércoles, 11 de marzo de 2015

Un cuerpo corriendo delante de un león.
Un cuerpo pequeñito
como un ramo de violetas
en las manos de un niño.
Un ramo de violetas delante de un león
sostenido por las manos de un niño.
Quiero decir: un león, un niño, unas flores.
Corren.
Corren. Corren. Corren.
Si se sueltan las violetas, pierden.
Si el león abre la boca y salta, pierden.
Si el cuerpo pequeñito tropieza, pierden.

La poesía es la distancia que los separa.


martes, 10 de marzo de 2015

48 puntos para las mariposas

El 26 de febrero, luego de casi 3 horas de cirugía, salí de la anestesia con una imagen muy parecida a esta, pero sobre un fondo celeste.  Traté de explicársela a la enfermera. Sonrió. No te apoyés, me dijo. Tenés que estar de costado. 48 puntos. Sonreí. Yo dí las gracias a la Poesía por haber despertado con mariposas.




Imagen subida a su muro de facebook por La Reynamora Azul, poeta catamarqueña. Se desconocen más datos.

sábado, 7 de marzo de 2015

Ser la celebrante y la homenajeada: la vida es el derecho y el revés de la hoja, todo el tiempo.

jueves, 5 de marzo de 2015

¿Y si los despertares fuesen viento/ sobre
 un cuerpo que se ha vuelto cordillera/
qué respiración nos/ subiría/ nos/
 bajaría/ nos/ dejaría el corazón
honrado/ la piel tranquila/
soleada la tristeza/ vivos con la misma
obstinación  con que las margaritas
niegan  una y otra vez la muerte?
Eso pregunto: de qué respiración/
si no es  la tuya/ si no es  la mía/
llegaría el aire necesario?



martes, 3 de marzo de 2015

Es la primera vez que puedo usar la nootbook desde el jueves, uso un solo dedo, acostada de costado. La posición no me permite otra cosa. Me esperan así 35 días más de post operatorio. O sea: si es necesario voy a aprender a escribir con la nariz. Con lápiz y papel me resulta más difícil porque no puedo sostenerlos a ambos. Con el celu no veo bien y escribo cualquier cosa. Quiero decir: me salen mariposas que aprendieron a saltar el dolor y llenan de colores la cama en la que escribo.