jueves, 10 de octubre de 2013

El hilo

De algún lado me viene la certeza
de haber vivido cerca de los cóndores

recuerdo las semillas y los vientos
y haberme hecho manta con la tierra
para cantarle al hijo junto al fuego

mi idioma era otro idioma y era mío

y era dulce, era lindo y nos calmaba

alguna vez yo fui
tan libre y tan feliz
que dio furia y me abrieron

porque alguien cortó el hilo originario
de las verdades viejas con la tierra
ni mi madre ni mi abuela
ni la abuela de mi abuela ni yo
recibimos los secretos familiares

hablo de una memoria descosida
donde ningún recuerdo me es ajeno
y es imposible encontrar alivio
si están rotas las manos que sabían

sigue llorando un niño y pide leche

porque alguien
cortó el gran hilo de la tierra
que unía las memorias mano a mano

y ahora yo no sé cómo se usa
esta intuición antigua que es la sangre.