Es increíble cómo las palabras

pueden bajar con furia la escalera,

caerse como pajaritas,

rodar en lo indecible,

morírsenos en brazos

para probar un poco la ternura.

A veces nos queríamos
doler

para saber si nos seguía el amor.

Difundir poesía es un trabajo de hormiga. Voy con ramitas y pedacitos de hojas para todos lados.

La belleza

Es mi otro cactus rebelde. No aceptará nunca que no pertenece a la nieve, entonces la inventa y se la pone encima. No aceptará nunca que es una especie de climas áridos y cálidos, entonces en junio, como todos los años, en este Buenos Aires húmedo y otoñal, florece.

¿Cómo podría yo, abridora de ventanas, creadora de hendijas, enamorada del viento, respiradora feliz del aire del jardín, poner los libros apretados, uno al lado de otro, en un estante de biblioteca?

Nadie juntará el pequeño lenguaje

con el cual hacíamos el fuego.

Con qué alegría prendíamos

las flores, abríamos ventanas

y andábamos descalzos

sobre todas las cosas.

Ninguno se atreverá a soplar

un corazón con frío.

Por eso

las cenicitas del dolor

se quedan.

¿Cómo olvidar el gesto de la lluvia

cerrándose para no caer

sobre las mariposas?

Santo Tomé queda lejos. María
cuando extraña
se inventa las palabras necesarias.

Entonces dice lagrimaje. Lo dice
y un estero
brillante de yuyitos
peregrina y se cae
de sus ojos al suelo.

Un amigo músico, después de leer "Cero sobre el nivel del mar" unió versos (de distintos poemas), le agregó versos suyos, compuso una melodía y lo volvió canción. Una canción-hilo que traspasa todo el libro. Hace unos días me hizo escuchar la canción. No veo la hora de que esté lista para poder mostrártela.

Hay que llenarse el pelo de ramitas,

prenderse flores secas,

vestirse solamente

con telas vaporosas

borrachas en alcoholes

y correr en el viento.

Una vez. Al menos, una vez.

Como si se ignorase

la existencia del fuego.

El cielo se ha vuelto blanco

como las plumas de un cisne.

Y estira su cuello negro

ya en el otoño sin hojas

el fresno buscando el agua.

Antidomingo patrio

Bruno Di Benedetto 

Jotaele Andrade

Sylvia Cirilho

Jorge Paolantonio

  Gracias por venir, Ivana Szac

Gracias por venir, Inés Manzano

Si yo olvido,

si definitivamente

pasa que me olvido,

si te olvidás,

como si hubiesen muerto entre las manos

el viento, el agua, el cielo, lo que dura,

si juntos olvidamos para siempre,

como debieran ser todos los olvidos,

si eso pasa,

si de una vez por todas

eso pasa,

qué nos hará temblar.

Quién te dirá de mí,

quién te dirá del canto

que encierra

la última tristeza,

las flores sin olvido,

la palabra sin aire,

la aridez de este paso,

la cicatriz del tiempo,

el temor, mi temor,

el cielo de las manos,

mis manos,

quién te dirá mis manos,

quién te dirá el dolor.

No llego a leer todo lo que quiero leer. Todo lo que me rodea se ha convertido en un lugar para apoyar material de lectura y lápices negros. Cada tanto, el cuerpo me pide un respiro y debo buscar en la no-biblioteca esparcida por toda mi casa, dos o tres versos de Pizarnik, de Idea, de Gelman, de Gamoneda. Disfruto de casi todo lo que leo, pero los que he elegido como clásicos me proporcionan una paz que ningún otro autor puede darme.

Demorarse

en la belleza del mundo

el filo de un pasto

bajo el viento:

un cuchillito verde.

Mirá qué bueno, el Sanatorio Franchin tiene una página donde interactúan profesionales y jóvenes pacientes. Me convocaron para todos los meses haga un aporte de poesía para compartir. Estoy convencida de que la poesía despierta el cuerpo y el alma y los pone en movimiento. La poesía también sana. Mi tarea consiste en elegir poesía para ofrecérsela al grupo de adolescentes que visita esta página, sugerida por los médicos. En mayo elegí a Jorge Boccanera, con su Palma Real. Si te gusta la idea, ponele ME GUSTA a la página. La poesía necesita gente que se ponga en marcha.

https://www.facebook.com/pages/Equipo-de-Adolescencia-del-Sanatorio-Franchin/166183180243951

Quedamos mirándonos

cada tremenda noche

el vuelo y yo
la tierra y yo
como si me entendieran

como si me calmaran
como si no murieran
en la quietud
las alas.

Agendátelo para el 25 de Mayo

Podría decirse: llueve

hay cientos

de inesperadas

gotas

cayéndose del mundo,

como si se tratara de una esperanza fría

que cae y cae y cae,

sobre un recuerdo seco,

y cae,

aunque sabemos,

 que ya no brotará

la vida entre las piedras.

Podría decirse: llueve,

como quien dice insiste.