Después de un año, hoy a las 21 horas, nos volvemos a juntar para hacer la Posta poética volumen 2. Serán recibidos para leer y cantar todos los viajeros que quieran acercarse. No hay lista de poetas invitados. No hay lista de músicos invitados. Llega el que quiere llegar.

Lugar: librería Saint Exupery, Piñero 975- Bella Vista.

Despertarme con este regalo

Pizarra en calle Paunero, entre Charlone y Belgrano. San Miguel. Provincia de Buenos Aires.

En realidad yo no sé si era Don Isa, Don Iza, o Don Issa. Pero sí que su nombre se pronunciaba así. Elegí escribirlo Issa, por puro gusto poético y por fe en el misterio, dado lo extraño de haber tenido un japonés viviendo en el descampado detrás de mi casa. Pienso, ¿y si fue un maestro que vino a enseñarnos algo que no supimos ver? ¿Y si sólo el tiempo logra decodificar por qué él estuvo ahí?

Detrás del alambrado que daba al fondo de mi casa, vivía un japonés. No tenía techo, vivía bajo los árboles. Se llamaba Don Issa. Cultivaba su huerta. Yo tendría unos 6 años y recuerdo que le pasábamos agua a través de una manguera. Ahora que lo pienso, es extraño, ¿no? Nunca más vi un japonés en situación de calle. Estoy trabajando en esos recuerdos. Quién era ese hombre que casi no hablaba y miraba las estrellas acostado sobre el pasto.

Siempre leo dos o tres libros a la vez. Estoy con los cuentos completos de Arlt, un libro de Jacques Derrida sobre la poesía de Celan y terminé de leer El pájaro rojo, poemas de Mary Oliver, traducción de Patricio Foglia y Natalia Leiderman. Mi mesa de luz es un barco en medio de la tormenta. 

La tela de los deseos

Tesoro: regalo que me hizo la mágica Ana Lafferranderie, hace unos años, en la Biblioteca Nacional. Arte textil, obra de Florencia Walfisch. 

Una o dos veces al año recibo la llamada telefónica del poeta Raúl Artola. Escuchar su voz que cruza casi mil kilómetros desde Viedma hasta Muñiz, me llena de alegría. Cada uno de sus gestos generosos me honra. Gracias, maestro.

La paso mal en verano. Casi no salgo de casa con tal de no respirar el calor de la calle.  A menos que Mili que detesta el calor tanto como yo me diga vamos por algo rico y entonces nos tomamos el colectivo hasta Martinez, vamos a Green Eat a buscar las mejores hamburguesas de portobello del mundo, pasamos dos o tres horas bajo la piedad del aire acondicionado del centro comercial viendo libros, ropa, hablando sobre los usos del lenguaje, la poesía, nos probamos un vestido o una remera que casi siempre dejamos porque nos quedan mal, y seguimos hablando sobre poesía, feminismo, la izquierda, la derecha, el amor, nuestro gato, el viaje que vamos a hacer, lo mucho que nos gusta el tiempo juntas. El paraíso en verano no existe. Pero piso su orilla cuando mi hija me dice: dale, má, vamos a pasear.

Todos saben que no se puede bailar entre cenizas y  cantar y estrenar un vestido de tul no bendecido  por el amanecer sin que los pies sean triturados por la fuerza del viento.

La posta poética es un evento que busca tender una mano para difundir a la librería más genial del conurbano. Lo hago porque son amigos, sí, y porque la crisis económica nos toca a todos. La posta  no es un ciclo de poesía, no es un festival, no es una lectura de taller. Es una noche donde nos juntamos poetas, músicos y vecinos, en la librería con más garra de la provincia de Buenos Aires, a ofrecer lo mejor que tenemos: un poema, una canción. 

Se hace una vez al año, en enero, de noche. Porque creemos en la gente que mira las estrellas.

Se viene la posta poética volumen 2

Hoy es noche de Reyes. Nadie hará que yo deje de creer en el poder de mis zapatos.

Anticipo de El castillo de Rouen

La luz se paraba sobre los cuerpos.

Era hermoso verla caer sobre las formas.

Sí, a veces cambiaba de dirección al tocar las piedras,

los brazos, el pelo.

Recuerdo lo que el sol hacía con los bordes.

Qué acontecimiento respetar la luz. 

Así se hace una celebración, pensé.

Fue la primera vez,

fuera de una habitación negra. 

Grossa

Noelia Palma es poeta, vive en Morón, lado oeste del conurbano bonaerense, y nos hicimos amigas a través de la lectura de nuestros blogs y de facebook. Creo que nos empezamos a leer en el 2012.  Hoy descubrí este material, en su voz.

El primer video es un texto suyo.

El segundo es la yapa, yo no sabía que Noelia cantaba.

                                                      



Su blog es: http://noeliapalma.blogspot.com.ar/

Cada beso le mandaba a decir al alma que recordara de qué estábamos hechos. ¿Podés pronunciar ahora las palabras que encendían la luz? Venían desde el fondo de la tierra. Venían y daban órdenes de felicidad. Más que eso, encontraban la manera de subir al cuerpo y hacernos libres.

Anticipo

Breve reseña que hice del libro Shibólet, de Diego Roel, en el blog  de César Cantoni "Los poetas no van al cielo"


http://lospoetasnovanalcielo.blogspot.com.ar/2018/01/diego-roel.html

Nosotros, que encontramos la medida sagrada de los cuerpos, descubrimos que una palabra en el lugar correcto, alcanza una visión tan poderosa,  que es capaz de encender una estrella bajo la cual cantar.

Cocinar es un ritual increíble. No hablo sólo de mezclar los alimentos sino de todo lo que pasa con la energía cuando se prepara una comida. El hecho de cocinar para otro es un acto de amor. Hace muchos años, cociné para mis compañeras,  bajo las estrellas de Pehuencó, a metros del mar. Fue la primera vez que preparé sopa. Sentí que la noche era mágica. Con los años se convirtió en mi actividad favorita. Cocino para dar amor. He cocinado para mi hermana sabiendo que se moría. Esa vez aprendí que la compasión puede cocinarse como cualquier otro alimento. Toda la soledad que tengo puede resolverse en la preparación de una comida. Harinas, frutos, semillas, carne, pura ofrenda. Intenté tener mi propio huerto pero no resultó. El universo debería permitirme cocinar, al menos una vez, en cada lugar donde alguien me hace feliz.

Lennon, mon amour