Hoy, 16 en punto, en la librería más soleada del conurbano

Me cuesta mucho salir de casa. Prácticamente salgo sólo cuando tengo que hacer algo relacionado con la poesía.
Mañana muy temprano viajaré hasta capital federal, para leer en el Liceo 1, en el marco del Festival de Poesía en la escuela.
El sábado estaré dando taller de poesía en Saint Exupéry, la librería más linda del conurbano.
El domingo hacemos el ciclo de poesía en Bella Vista.
Si no fuera por la poesía no saldría de Muñiz.

Vivir a media cuadra del tren enseña que el temblor es cosa de llegadas y de partidas.

Estos gestos

Me pregunto

Donde está el que escribió
un epílogo para Juan Carlos
y su arbolito
el mismo que prologó
las sandalias de Yolanda
el que se conmovió
comentando la poesía
de Valeria en una contratapa
y saludó con laureles honoríficos
ese cauquil de Sergio.
Y aquel otro que tembló
ante unos ojos negros
vislumbrados en un tango.
O el que celebró un pubis
de ocasión efímera
en pasionales arrebatos.
Y el que en este tiempo
le canta a una mujer
que le salvó la vida
con forma de cisne
y dones incontables.
Tal vez lo vuelva a ver
en nuevas aventuras
del espíritu y la materia
inagotable de los sueños.
Aquí lo espero.

Raúl Artola

Anoche,  soñé que te decía:

-Tu abuela quiere verte. Es necesario

que sigas los puntos luminosos,

hay un volcán a 2 kilómetros del puerto,

te guiará la música.

-Cuando estés llegando- te decía-

se llenarán de arcilla tus zapatos,

y por las estrellas reconocerás la aldea.

Su casa huele a romero

desde todos los puntos cardinales.

Te decía:

-Tu abuela está muy vieja,

no habla con nadie. Sin embargo, 

ella danzó sobre la angustia

y rezó alrededor del fuego                     

frente a un altar de flores y ceniza

para que nosotros

sobreviviésemos a nuestro asombro.

-Ahora- te decía-

es preciso abrazar a los que sufren.

Habrá quienes te dirán

que no escuchés cantar a las sirenas.

Es probable que el capitán

quiera amarrar con sogas tus tobillos

para que en las noches de tempestad

no abandones tu cama.

Yo he soñado un pedido.

Sin conocerla, tu abuela me ha llamado.

Y he pagado con el peso de los necios

la sordera de la gente que amé.

IX FESTIVAL DE POESÍA EN LA ESCUELA

El viernes 8 estaré leyendo en el Liceo 1 (CABA) junto a Marisa Negri y Javier Galarza, coordinados por Noemí Fiumara.

Aquí, el cronograma de todas las actividades del IX Festival de poesía en la escuela:

https://poesiaenlaescuela.blogspot.com.ar/2017/08/cronograma-de-actividades-del-ix.html

Gracias, Team Poetero de Venezuela

Lennon, finales del invierno

Cada vez que la temperatura llega a veinte grados a finales del invierno, siento ganas de ponerme flores en el pelo, como si respondiera a un antiguo ritual de celebración que nadie me contó.

Diario La Nación de hoy

Fotografía: Karina Giglio

El Ciclo de poesía en Bella Vista, en el diario La Nación de hoy

Todavía no fui a comprar el diario pero aquí estamos, en el circuito de ciclos de poesía que destaca el diario La Nación de hoy. Bravo por el Ciclo de poesía en Bella Vista!!!!


http://www.lanacion.com.ar/2058587-poetas-mirando-al-norte-un-circuito-que-une-referentes-y-emergentes


Muchas gracias, Daniel, por la nota!

Felicidad

Caligramas y Triza (Ed. Detodoslosmares),  cuarto año, E.E.S. N°4 de José C. Paz, provincia de Buenos Aires. 

Muchas gracias, Maru, por llevar Triza a la Media 4!!!!

Parte de uno de los poemas de Triza, trabajado por Bardo Collage

Entrar en la belleza

Poema de Valeria Cervero:

Alguna vez saldremos de aquí,
de esta parte del mundo sin palabras,
de lo que roza la espalda y aún se esconde.
¿Pero qué haríamos sin nuestros muertos?
¿Qué podríamos sin ellos,
con lo mucho o poco que nos queda?
Ni la mudez ni la presencia anuncian nada,
solo son atajos frente al día.
Una excusa para evitar aguas que desbordan,
un respiro antes de la tormenta.
¿Porque "qué espíritu protege lo que cae" *
ante la insistencia de lo que vendrá?

*Verso de Valeria Pariso

Muchas gracias, Griselda!


http://griseldagarcia.blogspot.com.ar/2017/08/valeria-pariso-triza.html

Noelia Palma

                                                                                                                        a Valeria Pariso

Ahora estamos para siempre vivas.
Cuando éramos hermanas nos prestábamos los zapatos
y llorábamos en la foto del padre
después de la cena cuando mamá
ya dormía.
Supongo también que vivíamos
en el campo. Las afueras
de algún país que ahora es demasiado lejos
las vacas y caballos alrededor del sol
a las 5 de la mañana.
Seguro eras vos quien criaba pollitos
pero no lo volverías a hacer
porque ahora sabés que terminan
gordos en la parrilla con papas.
¿Y antes? Digo, antes de la vida anterior
y la anterior a esa. ¿Habremos
sido perros callejeros?
¿Habremos mordido los tobillos
de quien apenas tiraba un hueso?
¿Habremos vivido en China, en Nueva York, en España?
¿Qué formas de la vejez tuvimos?
¿Qué libro maravilloso nos dio una pasión?
¿O estuviste conmigo mientras me encerraban en el calabozo porque quería escribir
y las mujeres solamente
se dedicaban a amar?
¿Te ayudé a parir en medio del dolor
gritando y sonriendo?

Todo lo que sé es que ahora
estamos para siempre vivas.
La reencarnación tiene estas cosas.
Algunos libros, animales de campo,
calabozos, heridas,
siglo XVIII y sus vestidos con enaguas.
Algún amor prohibido
o el dolor de no saber amar lo suficiente.

Supongo que la vida hace estos enredos.
Y como ahora
siempre nos unirá el misterio.

Noelia Palma

Mi más querido:
corrí sobre una superficie helada.
Tengo el vestido roto, si me vieras.
Hay marcas de mis  manos
sobre todas las puertas.
Ya no recuerdo los nombres ni los números.
Ni cómo te llamabas, ni cómo me decías.
Sobrevivo como algo interminable.
Tengo una paz fundada en la certeza
de que es imposible que me encuentres
y me veas en estas condiciones.
Mi más querido,
mi ofrenda es lo que queda en tu memoria.
Ahora ya no sé volver a casa.

Uno de Cero

Muchas gracias, Gustavo!

http://mispoetascontemporaneos2.blogspot.com.ar/2017/08/poema-de-valeria-pariso.html

Del blog Los ángeles ahogados

Corté uno de tus libros, madre
Rompí tu mantel floreado
Manché tu almohadón favorito
Quemé las cortinas del living
Y es que todavía no notás, madre
Mi ausencia

Milagros Losa (17 añitos)

Tomado de su blog: http://losangelesahogados.blogspot.com.ar/

Los bienes que nos quedaron son musicales: un tambor, un canto en forma de cruz, un silencio tensado con cuerdas de la noche.