"la catástrofe del amor"

Cristina Peri Rossi

Dijo el sabio:

-Para soñar bien,

traigan viento, agua,

dos que amen con la alegría del venir,

dos que se amen en un cuerpo que no admita ser interrumpido,

que se amen aún sobre el espanto y la esperanza,

que se amen más, 

y cuando la vida

ya no pueda reconstruir la catástrofe con final feliz,

se pongan de pie

sobre sus huesos,

y dignos de sí y de su historia,

sean capaces, juntos,

de olvidarse para siempre.

Y me paso mucho tiempo respirando despacio como si no supiese respirar, como si no hubiese respirado nunca antes. De puro gusto. Miro a los árboles y respiro. Despacio. Miro a mi perra y respiro. Despacio. Despacio. Miro a las tapas de los libros de Gelman, de Idea, de Urondo y respiro. Respiro: siento entrar y salir el aire. Como si fuese un gesto mágico de recibir y dar. Como si de eso se tratase la vida.

Estoy leyendo

"Toda mi vida es canto

y canto como respiro"

(Canto esquimal)

"¡Todo vive, todo baila, todo canta!"

(Danza de los animales, Canto de África Negra)

"Acerca de esta Tierra, surgida milagrosamente,
entonen buenamente cantos largos..."

(Canto ritual guaraní)

Primer día de viento fresquito en Muñiz: ¡Bienvenido Otoño, feliz día Mundial de la Poesía!

Por momentos, tenerle miedo a la piel. Mirarla como una niña ve a su cara en el agua, en el fondo de un pozo. Saber que todo es borde y reflejo. Y cantar.

Vendrá el otoño y celebraremos el viento y cantaremos la lluvia. Como si ya fuésemos viejos y estuviésemos recordando todos los otoños por venir.

La poesía cura.

Volver a leer a Pizarnik

Ahora que tengo la alegría de saber que los resultados de la cirugía dieron bien, ahora que me esperan cinco años de controles rigurosos hasta el alta definitiva, vuelvo a leer a Alejandra. Tuve la necesidad de leerla desde que me dieron el diagnóstico.  No podía. Pasaba la mano sobre su Prosa completa y no la abría. Dicen los que saben que a Alejandra no se la puede leer cuando uno está mal, que hay que leerla cuando uno está bien. Creo en eso.  Y si bien yo no estaba mal, tenía miedo de caer. Pizarnik me lleva al silencio. Me hunde en la unión del dolor y el asombro, como si con la misma mano que acaricio a la muñeca más hermosa del mundo  yo le quitara los ojos para no ver.

Hoy volví a leerla:  UNA TRAICIÓN MÍSTICA. Leí con miedo. Leí como quien se va. Leí como quien no se atreve a volver a entrar por temor a ser dolido otra vez. Porque del coraje no se vuelve. Por eso aprendí a estar de pie.

Pienso en el viento. En la imposibilidad del orden. Todo el universo es hermosura de esa imposibilidad. Pienso en el aire. En la certeza de estar vivos cada vez que el viento nos hace cerrar los ojos. Pienso en la escritura. En el movimiento de las manos. Y en la inocencia de creer que las palabras se van quedar quietas.

Festival Federal de Poesía en Tecnópolis

No voy a poder ir porque justo el 27 de Marzo me quitan los puntos de la cirugía. Pero haber sido invitada para participar en este Festival me llenó de orgullo. Gracias al Red Federal de Poesía y al Festival Federal de Poesía, por la convocatoria. Un honor.

Un cuerpo corriendo delante de un león.

Un cuerpo pequeñito

como un ramo de violetas

en las manos de un niño.

Un ramo de violetas delante de un león

sostenido por las manos de un niño.

Quiero decir: un león, un niño, unas flores.

Corren.

Corren. Corren. Corren.

Si se sueltan las violetas, pierden.

Si el león abre la boca y salta, pierden.

Si el cuerpo pequeñito tropieza, pierden.

La poesía es la distancia que los separa.

48 puntos para las mariposas

El 26 de febrero, luego de casi 3 horas de cirugía, salí de la anestesia con una imagen muy parecida a esta, pero sobre un fondo celeste.  Traté de explicársela a la enfermera. Sonrió. No te apoyés, me dijo. Tenés que estar de costado. 48 puntos. Sonreí. Yo dí las gracias a la Poesía por haber despertado con mariposas.

Imagen subida a su muro de facebook por La Reynamora Azul, poeta catamarqueña. Se desconocen más datos.

Ser la celebrante y la homenajeada: la vida es el derecho y el revés de cada hoja.

¿Y si los despertares fuesen viento/ sobre

 un cuerpo que se ha vuelto cordillera/

qué respiración nos/ subiría/ nos/

 bajaría/ nos/ dejaría el corazón

honrado/ la piel tranquila/

soleada la tristeza/ vivos con la misma

obstinación  con que las margaritas

niegan  una y otra vez la muerte?

Eso pregunto: de qué respiración/

si no es  la tuya/ si no es  la mía/

llegaría el aire necesario?

Es la primera vez que puedo usar la nootbook desde el jueves, uso un solo dedo, acostada de costado. La posición no me permite otra cosa. Me esperan así 35 días más de post operatorio. O sea: si es necesario voy a aprender a escribir con la nariz. Con lápiz y papel me resulta más difícil porque no puedo sostenerlos a ambos. Con el celu no veo bien y escribo cualquier cosa. Quiero decir: me salen mariposas que aprendieron a saltar el dolor y llenan de colores la cama en la que escribo.

El carterista de Bresson

Tomado del muro de facebook de María Belén Aguirre:

"El carterista de Bresson:::.

Una nueva colección de Ediciones de la Eterna.

Cuaderno violeta, Andrés Kischner 
Una palmera en el fondo del cielo, Nélida Cañas
Como cerezas..., Inés Corton
Partes del campo, Alicia Silva Rey
Elefantes con anteojos, Jotaele Andrade
Micromundos, Fátima Osores
Si es puñal que me mate, Inés Manzano
Un ring para dios, Cristian Aliaga
Crítica de la espera, Bruno Di Benedetto
Las palabras y el salario, Ricardo Daniel Piña
En tu nombre, Sergio Felipe Mattano
Monodia, Pedro Arturo Estrada (Nueva York)
Cosas de gato, Gabriel Amos Bellos
La cosecha de lo azul, Pablo Albornoz
Donde termina esta casa, Valeria Pariso
Sangrecita colorá, Sylvia Cirilho
El hombre y el mar, Yamil Dora
El monte de los árboles sogueros, Marcelo Dughetti
Flashes, Facundo Rodolfo Soto
Tándem, Alejandra Mendé/ Jorge Rivelli
Poemas, Kiwi
En la orilla, Máximo Ballester
Archibaldo tiene frío (poema de amor en veinte artefactos), Aldo Luis Novelli
Los montes de la loca, Marisa Wagner
Redes y violencias, Raúl Gustavo Aguirre
Partición formal, René Char
Olas, Raúl Gustavo Aguirre
Encajes, Susana Gianfranciso
Complementos, Raúl Gustavo Aguirre
Notas sobre el cinematógrafo, Robert Bresson
Un paseo por la literatura, Roberto Bolaño
59 indicios sobre el cuerpo, Jean- Luc Nancy

Cada vez más cerca de tu bolsillo...
https://www.youtube.com/watch?v=knaJd298xE0 "

¿Cómo es que aparece la alegría/

donde antes había un pájaro o un cielo?  

¿Es para guardar algo de magia

que el corazón festeja?/ ¿Me toca a mí

juntar las mariposas con que sanar la herida?/

¿mueve la cola el perro ante este miedo?/ ¿canta

en la siesta? / ¿no se cumple la muerte

ante el asombro?/ ¿No nos cumple/compañeros?

Ante la duda/la gran duda/ el universo

entero es una fiesta.

Por qué tiemblan

http://porquetiemblan.blogspot.com.ar/2015/02/valeria-pariso.html

Ni siquiera sé si es necesario

explicar lo que ven bajo la lupa/

viento en las ramas, pienso/ sombras/

cuenco de arcilla y agua que anda corriendo

camino abajo/ ¿lo entenderían?/ una naranja

puede volverse una mariposa/ le pongo alas/

pienso/ eso que ven bajo la lupa/ pueden ser alas/

viento en las ramas/sombras del hambre/

agua que vuela/ una naranja.

Ahora/ cualquier asociación

libre/ entre tierra y wasabi/  

florece al sol./ Ahora dicen/

que el wasabi en maceta

puede volverse pájaro/ o noche/

o malvón que se abre en la

ventana./  ¿Masticaste wasabi?

Quiero decir: ¿masticaste el silencio

que te picaba adentro/ verde y furioso/

como una selva al mediodía? /
¿Cuánta agua reclamará tu voz?