La poesía cura.

Volver a leer a Pizarnik

Ahora que tengo la alegría de saber que los resultados de la cirugía dieron bien, ahora que me esperan cinco años de controles rigurosos hasta el alta definitiva, vuelvo a leer a Alejandra. Tuve la necesidad de leerla desde que me dieron el diagnóstico.  No podía. Pasaba la mano sobre su Prosa completa y no la abría. Dicen los que saben que a Alejandra no se la puede leer cuando uno está mal, que hay que leerla cuando uno está bien. Creo en eso.  Y si bien yo no estaba mal, tenía miedo de caer. Pizarnik me lleva al silencio. Me hunde en la unión del dolor y el asombro, como si con la misma mano que acaricio a la muñeca más hermosa del mundo  yo le quitara los ojos para no ver.

Hoy volví a leerla:  UNA TRAICIÓN MÍSTICA. Leí con miedo. Leí como quien se va. Leí como quien no se atreve a volver a entrar por temor a ser dolido otra vez. Porque del coraje no se vuelve. Por eso aprendí a estar de pie.

Pienso en el viento. En la imposibilidad del orden. Todo el universo es hermosura de esa imposibilidad. Pienso en el aire. En la certeza de estar vivos cada vez que el viento nos hace cerrar los ojos. Pienso en la escritura. En el movimiento de las manos. Y en la inocencia de creer que las palabras se van quedar quietas.

Festival Federal de Poesía en Tecnópolis

No voy a poder ir porque justo el 27 de Marzo me quitan los puntos de la cirugía. Pero haber sido invitada para participar en este Festival me llenó de orgullo. Gracias al Red Federal de Poesía y al Festival Federal de Poesía, por la convocatoria. Un honor.

Un cuerpo corriendo delante de un león.

Un cuerpo pequeñito

como un ramo de violetas

en las manos de un niño.

Un ramo de violetas delante de un león

sostenido por las manos de un niño.

Quiero decir: un león, un niño, unas flores.

Corren.

Corren. Corren. Corren.

Si se sueltan las violetas, pierden.

Si el león abre la boca y salta, pierden.

Si el cuerpo pequeñito tropieza, pierden.

La poesía es la distancia que los separa.

48 puntos para las mariposas

El 26 de febrero, luego de casi 3 horas de cirugía, salí de la anestesia con una imagen muy parecida a esta, pero sobre un fondo celeste.  Traté de explicársela a la enfermera. Sonrió. No te apoyés, me dijo. Tenés que estar de costado. 48 puntos. Sonreí. Yo dí las gracias a la Poesía por haber despertado con mariposas.

Imagen subida a su muro de facebook por La Reynamora Azul, poeta catamarqueña. Se desconocen más datos.

Ser la celebrante y la homenajeada: la vida es el derecho y el revés de cada hoja.

¿Y si los despertares fuesen viento/ sobre

 un cuerpo que se ha vuelto cordillera/

qué respiración nos/ subiría/ nos/

 bajaría/ nos/ dejaría el corazón

honrado/ la piel tranquila/

soleada la tristeza/ vivos con la misma

obstinación  con que las margaritas

niegan  una y otra vez la muerte?

Eso pregunto: de qué respiración/

si no es  la tuya/ si no es  la mía/

llegaría el aire necesario?

Es la primera vez que puedo usar la nootbook desde el jueves, uso un solo dedo, acostada de costado. La posición no me permite otra cosa. Me esperan así 35 días más de post operatorio. O sea: si es necesario voy a aprender a escribir con la nariz. Con lápiz y papel me resulta más difícil porque no puedo sostenerlos a ambos. Con el celu no veo bien y escribo cualquier cosa. Quiero decir: me salen mariposas que aprendieron a saltar el dolor y llenan de colores la cama en la que escribo.

El carterista de Bresson

Tomado del muro de facebook de María Belén Aguirre:

"El carterista de Bresson:::.

Una nueva colección de Ediciones de la Eterna.

Cuaderno violeta, Andrés Kischner 
Una palmera en el fondo del cielo, Nélida Cañas
Como cerezas..., Inés Corton
Partes del campo, Alicia Silva Rey
Elefantes con anteojos, Jotaele Andrade
Micromundos, Fátima Osores
Si es puñal que me mate, Inés Manzano
Un ring para dios, Cristian Aliaga
Crítica de la espera, Bruno Di Benedetto
Las palabras y el salario, Ricardo Daniel Piña
En tu nombre, Sergio Felipe Mattano
Monodia, Pedro Arturo Estrada (Nueva York)
Cosas de gato, Gabriel Amos Bellos
La cosecha de lo azul, Pablo Albornoz
Donde termina esta casa, Valeria Pariso
Sangrecita colorá, Sylvia Cirilho
El hombre y el mar, Yamil Dora
El monte de los árboles sogueros, Marcelo Dughetti
Flashes, Facundo Rodolfo Soto
Tándem, Alejandra Mendé/ Jorge Rivelli
Poemas, Kiwi
En la orilla, Máximo Ballester
Archibaldo tiene frío (poema de amor en veinte artefactos), Aldo Luis Novelli
Los montes de la loca, Marisa Wagner
Redes y violencias, Raúl Gustavo Aguirre
Partición formal, René Char
Olas, Raúl Gustavo Aguirre
Encajes, Susana Gianfranciso
Complementos, Raúl Gustavo Aguirre
Notas sobre el cinematógrafo, Robert Bresson
Un paseo por la literatura, Roberto Bolaño
59 indicios sobre el cuerpo, Jean- Luc Nancy

Cada vez más cerca de tu bolsillo...
https://www.youtube.com/watch?v=knaJd298xE0 "

¿Cómo es que aparece la alegría/

donde antes había un pájaro o un cielo?  

¿Es para guardar algo de magia

que el corazón festeja?/ ¿Me toca a mí

juntar las mariposas con que sanar la herida?/

¿mueve la cola el perro ante este miedo?/ ¿canta

en la siesta? / ¿no se cumple la muerte

ante el asombro?/ ¿No nos cumple/compañeros?

Ante la duda/la gran duda/ el universo

entero es una fiesta.

Por qué tiemblan

http://porquetiemblan.blogspot.com.ar/2015/02/valeria-pariso.html

Ni siquiera sé si es necesario

explicar lo que ven bajo la lupa/

viento en las ramas, pienso/ sombras/

cuenco de arcilla y agua que anda corriendo

camino abajo/ ¿lo entenderían?/ una naranja

puede volverse una mariposa/ le pongo alas/

pienso/ eso que ven bajo la lupa/ pueden ser alas/

viento en las ramas/sombras del hambre/

agua que vuela/ una naranja.

Ahora/ cualquier asociación

libre/ entre tierra y wasabi/  

florece al sol./ Ahora dicen/

que el wasabi en maceta

puede volverse pájaro/ o noche/

o malvón que se abre en la

ventana./  ¿Masticaste wasabi?

Quiero decir: ¿masticaste el silencio

que te picaba adentro/ verde y furioso/

como una selva al mediodía? /
¿Cuánta agua reclamará tu voz?

No es poesía pero puede salvar vidas

Pensé mucho en contar esto o no y decidí que sí, que se aprende de la experiencia de uno y de otro. La cosa es que siempre controlé mis lunares. Desde mediados del 2012 vengo inquieta con este lunar que ahora diagnostican como melanoma. Me picaba. Entonces consulté a dos dermatólogos diferentes y los dos decían que no era nada. Porque no tenía pigmentación más que el color de mi piel (no se veía como los melanomas de las fotos), y reunía todas las características de los lunares buenos. Sin embargo yo seguía escuchando a mi cuerpo y mi cuerpo decía que me picaba raro. A fin del año pasado fui a quitarme el lunar sin siquiera orden médica. Fui sola y le dije sacame esto, Doc. Y el cirujano dijo, esto no es nada, pero bueno, lo sacamos. Y lo sacó. Y ahora los médicos hablan de melanoma atípico y de que no habían visto un caso así antes. Así que lo que te quiero decir es que, si por alguna razón tu cuerpo te da señales de alerta, prestate atención, oíte, insistí hasta que te escuchen. Y si después resulta que no es nada, mejor.

Tres años del blog

Este blog hoy cumple tres años. Fueron tres años de compartir poesía, fotos, música, pensamientos, tiempo. Tres años compartiendo sobre todo eso: tiempo, que es la arcilla que tenemos. Abrazo y agradezco a cada uno que viene aquí a leer, a encontrar un espacio donde abrigarse. Y pido a Dios, más poesía, más arcilla, más días para cantar al sol.

Ese viento que te tocó la cara

¿cae?

¿Cae y vuelve a subir?

¿Con qué piedras golpea,

con qué historia?

Ese viento  que ahora mismo

mueve una flor frente a tus ojos,

ese viento, digo,

qué se lleva

y qué te deja puesto

que no sepas.

tiempo de lectura

Salú y poesía

Este es uno de los lugares que construí para la poesía. Pienso entonces en que cualquier gesto de ocultamiento podría ser falta de nobleza entre este espacio y yo. Por eso es que decidí contar que hoy, día en que cumplo 45 años, es un cumple diferente. Hace dos días me diagnosticaron un melanoma maligno. Lo primero que pensé fue "qué lo parió". Entré al consultorio del médico y no pude decir más que eso: "qué lo parió". Y el médico respondió como debía: "qué lo parió". Dos minutos después sentí que si perdía un sólo día llorando el diagnóstico, estaba siendo injusta con la vida que tengo: todos los días soy feliz por algo, amo y soy amada, soy madre, tengo una familia hermosa, me cortejaron los chicos más increíbles y me enamoré con alma y vida. Recibo lo mejor de cada uno y doy a cada uno lo mejor de mí. La vida tiene estos desafíos. La vida es tristeza, supérala, dijo Teresa de Calcuta. Así que acá estamos, celebrando la vida, armada hasta los dientes, dispuesta a seguir asombrándome con cada hoja que vuela. A cada amigo, salú y poesía.

Se oye tu corazón desde la calle.
El lugar está lleno de gente y
se oye tu corazón desde la calle.

¿El corazón no aprende?

Te dijeron que él venía
y el vacío que dejó la lágrima
se interrumpió como si fuese un cielo

al que lo cruzan los pájaros
o el agua.