miércoles, 31 de agosto de 2016


Con cierta demora, hoy terminé de contestar los mensajes que me fueron dejando en el blog durante el último año. Espero no haberme olvidado de nadie. Gracias a cada uno por los mensajes que me dejan y que leo con felicidad.


martes, 30 de agosto de 2016

Recomendadísimo

Kyrios (Editorial de todos los mares, 2016), y anteriormente Vía Lucis (Ediciones Del Dock, 2015), de Diego Roel, son dos libros que necesariamente hay que leer.

Estas fotos pertenecen a una edición artesanal de Sirga Ediciones (tirada de 50 ejemplares), un tesoro, un objeto de belleza absoluta.








Gracias, Diego, por este honor.



lunes, 29 de agosto de 2016

Desarmados como estaban  
caminaron la alegría hasta encontrarse con el miedo.
Cuando las sombras ocuparon
el lugar de las lavandas, se soltaron.
Ahí vieron que los momentos felices
se les habían vuelto, en el cuerpo, un sello de agua.
Entonces, por temor a que se los llevara la corriente,
empezaron a construir un desierto.
Se arrancaron todo:
piedra, álamos, ríos, manos, animales, nubes.
Con mucho esfuerzo consiguieron olvidarse de llorar.
Se secaron. 
Continuaron yendo a trabajar, cosa de todos los días.
Entonces, los asustados, desprevenidos de la magia del mundo,
aprendieron a sobrevivir
llevando sobre sus cabezas unos sombreros tan grandes
que les cubrirían, para siempre,
el asombro y los pies.


domingo, 28 de agosto de 2016

Ese pañuelo apretado al cuello,
ese esfuerzo extraordinario por no decir
la palabra que sería lanzada como piedra
sobre otra garganta u otro corazón,
ese intento desmesurado
por entender los días,
ese artificio ante el dolor,
en fin,
esa violencia,
no la conocen los teros
que cruzan la mañana
cantando
tan felices.


viernes, 26 de agosto de 2016

Cortázar para toda la vida

Nacía un 26 de Agosto 







Cristina Peri Rossi y Julio Cortázar









Si yo supiera cómo romper el homenaje,
rehuir la forma en la que asisto
a esta celebración de condenada,
no ver en el altar tan bien dispuestas
las palabras, las sombras, los espejos,
si yo supiera cómo
y lo intentase.










jueves, 25 de agosto de 2016


Y si uso sombrero, doctor, ¿puedo seguir volando bajo el sol?


miércoles, 24 de agosto de 2016


He podido quitarme todo, menos las flores en la cabeza.








martes, 23 de agosto de 2016




Sombrerito de lienzo y fieltro, conseguido en la feria.
Fin del invierno.


domingo, 21 de agosto de 2016




Que nadie olvide que todos somos, fuimos y seremos niños.

¡¡¡¡Feliz día!!!!








sábado, 20 de agosto de 2016




Fotografía: Mica Giglio


viernes, 19 de agosto de 2016


Este año el 14 de septiembre, el ciclo de poesía de Bella Vista cumple tres años. Me acuerdo que abrí el ciclo leyendo a Macky Corbalán, en su honor, porque nos había dejado. Todos los años leemos a Macky en el ciclo. Me hubiera gustado conocerla pero no llegué. Nada. Contarles esto nomás, que hay hechos en la vida, ciclos, que parecen angelados.




http://cavelibrumeditorial.blogspot.com.ar/2016/08/ciclo-de-poesia-en-bella-vista.html



miércoles, 17 de agosto de 2016

martes, 16 de agosto de 2016

La poesía es un juego de niños


Agosto fue sorpresa en el ciclo de Poesía en Bella Vista.












Leo las palabras anotadas como talismanes:
piedra-rito-jardín-noche.
No atiendas, digo, la urgencia de lo que nace.
Es preciso tensar el tallo de la amapola.
No escribas.
No escribas todavía.
Si es necesario hay que arrancar
el pétalo más rojo bajo el sol.
Que el temblor del vacío haga lo suyo.
Que el viento quiebre sin piedad
las marcas pretenciosas de la sombra.
Un poema requiere de coraje.
Es necesario dormir sobre las flores
para aplastar sin miedo la belleza.


sábado, 13 de agosto de 2016

AVISO


Hoy, a las 16 hs, nos vemos en la librería Saint Exupery de Bella Vista para iniciar el taller de poesía. Bienvenidos los que dudan, los que tachan, los que tiran, los que vuelven a buscar el bollo al tacho de basura, los que invocan el silencio y la palabra, los que maldicen en siete lenguas y buscan una octava que nombre con perfume a la palabra flor, los inconformistas, los que intuyen, los que ríen de sí mismos, los que celebran la poesía por sobre todas las cosas.

martes, 9 de agosto de 2016

domingo, 7 de agosto de 2016

viernes, 5 de agosto de 2016

Traducción al portugués.

Un perro de la calle abraza a un hombre.
Lo veo: el hombre sentado en la plaza
sube a su cuello las dos patas delanteras del perro.
El perro no le tiene miedo. Están ahí: cara con cara.
Los dos abandonados se abrazan.
En silencio se abrazan.
Hay dolor de huesos, de hembras.
En el amor a los dos los mordió el hambre.
No hay nada más animal que la belleza. 


Valeria Pariso





Um cão sem dono abraça um homem.
Estou a vê-lo, o homem sentado na praça
põe ao pescoço as patas dianteiras do cão.
O cachorro não lhe tem medo. Ali estão, cara a cara.
Os dois abandonados abraçam-se.
Em silêncio abraçam-se.
Há dor de ossos, de fêmeas.
No amor a fome mordeu a ambos.
Não há nada mais animal que a beleza.

Traducción: Albino Matos





Muchas gracias, Albino!!!!

http://ruadaspretas.blogspot.com.ar/search/label/Valeria%20Pariso











jueves, 4 de agosto de 2016


Toc.
-Quién es?
(Silencio)
-Ey, quién es?
(protesto hacia la puerta de entrada)
-Oh, por Dios, el carterooooo!!!!!
Si un buen libro de poesía me pone feliz, imagínense dos libros de poesía de los buenos.




miércoles, 3 de agosto de 2016












Pienso en la belleza del viento cerrándonos los ojos.



martes, 2 de agosto de 2016


En la casa de mis padres no había biblioteca. Un estante un poco más grande que una tabla de lavar sostenía unos pocos libros “para grandes”. Cuando cumplí 8 años, mi mamá, en Mar del Plata, me regaló “Mi planta de naranja lima”. Qué manera de llorar, por Dios.   A la vuelta de ese verano, me estiré en puntas de pie hasta llegar al estante donde había unos 30 libros, que eran todos los libros que había en casa. Agarré Pantaleón y las visitadoras. No entendí nada, dejé el libro en el hueco del estante y no dije ni mu.  Tardé 3 años hasta pescar “Ocre”, de Alfonsina. A los 11 años descubrí  que parte de lo que yo leía decía algo que no estaba escrito. Yo podía reconstruir algo que no estaba en las letras. El poema se terminaba adentro mío. Me acuerdo el día que me di cuenta de eso.  Era verdadera magia y si eso era poesía entonces la poesía era magia. Al lado de “Ocre” estaba “Irremediablente”. Y “ El dulce daño”. Al lado, “Mascarilla y Trébol”. Al lado,” Languidez”. No paraba de leerlos. En la casa de mis padres no había biblioteca. Pero estaban, a menos de un metro y medio de alto,  y sin custodia, casi todos  los libros de magia de Alfonsina.  


lunes, 1 de agosto de 2016


Estoy envuelta en las telas del frío.
He llegado al lugar de la espera
y no hay cartas.
Nadie avisa que he llegado.
Sé que estoy porque conservo 
este cuerpo lleno de flores que nadie reclama.
Ah, qué miedo pueden dar las flores
revueltas en el fondo del viento.
Yo he cruzado sin cartas.
Yo he cruzado con flores, con aullidos.
Puedo decir que eso es la desesperación.
Me pregunto cómo es posible
semejante hazaña.
He cruzado hasta el fondo del viento
sin una línea que diga: “Querida mía”.