jueves, 31 de octubre de 2013


Mi hermana se parecía a Frida.
Pintaba horizontal y se ponía
flores que crecían en el pelo.
En el dolor también.



miércoles, 30 de octubre de 2013

Gracias, Jorge!!!!

http://jorgecurinao.blogspot.com.ar/2013/10/hace-un-ano-y-despues-de-mucho-trabajo.html?m=1

www.jorgecurinao.blogspot.com.ar









Ayer aprendí la expresión cubana "ventú". Se refiere a los artistas que, cuando hay un evento, se los invita a participar diciéndoles "ey, ven tú", porque no son demasiado importes ni reconocidos, y ellos van de onda, por puro amor y pasión por lo que hacen y agradecidos del espacio que les dan. Y lo contababa Omara Portuondo, cantante de 83 años, ícono de la música cubana, que decía que ella quería seguir siendo una ventú toda su vida. A esa gente admiro. A esa gente respeto.


Acá nunca abriré la puerta y veré guanacos.
¿Sabés qué es esto? El desierto.
Mi hija crece pensando que sus pies
se ensucian con el barro/ no que el barro
es parte de sus pies. Ella cree/ que sus pies/
son blancos. Y son negros.
¿Cómo se llama a esto? Desierto.
Nunca tomará agüita de un arroyo cercano
ni verá a los cóndores a través del sol.

Esto es la sed: mi hija y yo viviendo
a media cuadra de la avenida.



martes, 29 de octubre de 2013

Quién tiene/la llave
de la celda/que está
adentro de tu mano.



Nuevo librito

Con prólogo de Silvia Iglesias (Puerto Madryn), contratapa de María Belén Aguirre (Tucumán) y fotografía de tapa y de solapa de Karina Giglio (Buenos Aires), se viene "PAULA LEVANTA LA PERSIANA"




lunes, 28 de octubre de 2013


Por alguna razón/
el viento/ no mueve
las estrellas.



El 16 de Noviembre, a las 20:00 horas estaré participando del Primer Festival Internacional Poesía de la Costa Atlántica, en la 9º Feria del Libro de Mar del Plata (Puerto de Lectura).
Están todos invitados!

En PLAZA MITRE -SALA RINCÓN DE BIBLIOTECAS-

sábado, 26 de octubre de 2013



Hoy, hace un año, Cero llegaba a mis manos. Y lo primero que hice fue llevarlo al mar y pedirle a Gabriel que nos tome esta foto. Cero nació rodeado de alegría, de magia, de pequeños rituales al final del sol. ¿Cuántas manos son necesarias para sostener a un libro de poesía sobre el agua? Una sola no es suficiente. A los poemas hay que llevarlos en brazos como a un recién nacido, para que no sepan la ausencia. A todos los que hicieron posible que Cero exista, a los que fueron a buscar a Cero y se lo llevaron a su casa, a los que lo recibieron y lo leyeron, a los que vienen y me sorprenden con poemas de memoria, y sobre todo, a las manos que creyeron en este libro antes de que este libro exista y lo trataron con el cuidado con que se sostiene a una vida, a todos ellos, gracias.


A confesión de parte...: Esta foto es una copia descarada de una foto que Jorge Curinao, que trabajó incansablemente con Cero, tomó de su libro Nadando. Yo quise repetir la foto, como símbolo de admiración hacia su trabajo y su poesía.


viernes, 25 de octubre de 2013

Marina es música

Así cantó Marina el jueves en lo de Oliva. ¿No es hermoso? Es mi amiga. Sí, es mi amiga desde que éramos chiquitas y siempre nos cantaba mientras comíamos naranjas en el jardín de su casa.


https://www.facebook.com/photo.php?v=10201953949718069&set=vb.1464655770&type=2&theater


Sin más memoria que el olfato.

Morder cuando hace falta.

Aceptar la inconfesable
belleza del instinto.

Amar la huella negra
de los pies en el barro.

A pesar del pie.
A pesar del barro.
Amar.

Ser animales, bestias.

jueves, 24 de octubre de 2013

Columna de la poeta María Belén Aguirre en la revista Efory Atocha (España). Muchas, muchas gracias, María Belén!!!

http://www.eforyatocha.com/2013/10/21/poesia-inedita-de-valeria-pariso/


Objetivo

Hacer un esfuerzo
de realidad dentro del ojo.

En el sol cayendo sobre el mar,
ver el sol hasta el último fuego.

Es muy difícil:
uno empieza a ver
lunas negras y otros animales.

No es solo eso:
el agua
tatúa la mirada para siempre.

Y hay que seguir.



miércoles, 23 de octubre de 2013

Debajo de la achira roja
se arma una casa dulce.

Uno puede meterse y descansar
de la suerte y de la muerte.

Después de un rato
empiezan a salir los caracoles
y los bichos bolitas se distienden.

Se suben por los pies y si uno pone
un dedo de la mano como un túnel
los bichos no se asustan.

Mi amigo Pablo se va ahí
cada vez que su madre 
lo corre
con un palo.


jueves, 17 de octubre de 2013

Llorar de risa bajo un cielo negro
es algo inolvidable.

Las lágrimas ruedan, se encienden,
hacen un caminito y dan luz.


miércoles, 16 de octubre de 2013

Quiero la oscuridad
de los capullos
que esperan
sin pedirle nada
al sol.




Gracias totales, Raúl. Casi nunca traigo al blog cosas del face pero hoy me doy permiso porque me emocionó encontrarme con este regalo.

"De Valeria Pariso, una selección de poemas:

De todas las soledades 
tengo una 
que no quiere 
bajo ningún pretexto 
estar a solas conmigo.

(del libro "Cero sobre el nivel del mar", Ediciones AqL)



http://poetasaltuntun.blogspot.com.ar/2013/09/valeria-pariso_8.html?spref=fb

Esos cinco versos que elegí para presentarla, además de ser muy buenos, tienen una cadencia criolla que bien podrían ser letra de zamba, de las mejores. Me suenan así, como elogio." (Raúl Artola)


lunes, 14 de octubre de 2013







Tengo un muelle detrás de mi ventana. Oigo las olas. Todos los días bajo a la playa y leo. Hay más poesía en los muelles que en las bibliotecas. Soy leal a las manos que sostienen el sol. Eso de que vivo en una ciudad sin mar es puro cuento.

sábado, 12 de octubre de 2013

Me arrodillo ante la pureza del desierto.

Ese es mi altar.

Sin una gota de agua
crece
constante y empecinada
la esperanza de los frutos negros.





Cierta vez
las manos y  los sueños
juntos
pudieron hacer un cóndor

el cóndor es un pájaro sagrado

el viento sopla desde entonces.




viernes, 11 de octubre de 2013







jueves, 10 de octubre de 2013

El hilo

De algún lado me viene la certeza
de haber vivido cerca de los cóndores

recuerdo las semillas y los vientos
y haberme hecho manta con la tierra
para cantarle al hijo junto al fuego

mi idioma era otro idioma y era mío

y era dulce, era lindo y nos calmaba

alguna vez yo fui
tan libre y tan feliz
que dio furia y me abrieron

porque alguien cortó el hilo originario
de las verdades viejas con la tierra
ni mi madre ni mi abuela
ni la abuela de mi abuela ni yo
recibimos los secretos familiares

hablo de una memoria descosida
donde ningún recuerdo me es ajeno
y es imposible encontrar alivio
si están rotas las manos que sabían

sigue llorando un niño y pide leche

porque alguien
cortó el gran hilo de la tierra
que unía las memorias mano a mano

y ahora yo no sé cómo se usa
esta intuición antigua que es la sangre.





miércoles, 9 de octubre de 2013

Un día también yo
hablaré de flores

ando descalza 
reconociendo el surco

aquí la herida aquí el agua aquí la sed

todo esto es tierra
incluyendo a mis pies negros

amasa amasa amasa digo

un día también yo
hablaré de flores.




"Un cuento silencioso", "Surco", "La flor de la canela", "El puente de los suspiros", "Cardo o ceniza". La poesía es una mujer peruana.


Ayer vi en la tele un programa sobre Chabuca Granda. Ahora estoy enamorada de ella.

domingo, 6 de octubre de 2013

Camino 8 km en el corredor aeróbico. Todo es verde ahora. Todo es trino, viento, abejas, runrún de espigas, matas con florcitas blancas tan perfectas que dan ganas de tocarlas. Como si todo hubiese sido guardado y de pronto se abriera el placard. Como si se recordara hasta el último detalle y la tierra lo repitiera año tras año. Y yo mirando en absoluto silencio. Caminar mirando lo que nace, lo que se atreve a nacer, con esa devoción con que miro o recuerdo las cosas que todavía no puedo creer.



viernes, 4 de octubre de 2013

Sueño con vivir en un lugar
parecido a un desierto

donde pueda callar o gritar
según me plazca

no con la voz que uso con mis hijas
o pido en el mercado
un kilo de pan,
dos leches, medio de tomates.

Sueño con vivir lejos de todo.

Yo sé qué tengo.
Ya la oí.

Hay otra voz
detrás de la garganta.


La alegría de la ropa moviéndose en la soga tendida al sol. El viento es un gesto de generosidad.

miércoles, 2 de octubre de 2013

¿Cómo sería el mar sin esa
formidable certeza de absoluto?

¿No es la más grande
de las contradicciones?

Tanta agua.
Tanta sed.

Y yo sentada en la orilla
sobre una sillita blanca.